El blog del Tirador Solitario

Canciones de primavera (IV)

2012-01-21T11:53:00.002+01:00

La Vuelta de 1982 tenía cierto aire de Campeonato de España. Las grandes figuras del pelotón internacional habían optado de forma casi exclusiva por el Giro de Italia, antes de la gran cita anual del Tour de France, la Grande Boucle, el mayor espectáculo del ciclismo en todo el Universo.

Aún así, las figuras nacionales, superada la crisis de relevo generacional mostraban un nivel más que aceptable, y el divertimento estaba más que garantizado, y lo mejor era que para 1983 Unipublic anunciaba que ya habría televisión en directo, y que era casi segura la presencia del campeonísimo Bernard Hinault y de su invencible escuadra Renault...

Pero eso sería en 1983, y aún quedaba un año, un mundial de fútbol de por medio y las figuras hispanas decidieron hacer de esa espera algo muy entretenido, con constante lucha en una emocionante ronda. Ya desde el primer momento se pudo observar que el duelo al sol era cosa de Ángel Arroyo y Marino Lejarreta, que se atacaban de forma constante, pero resultando decisiva la mayor pericia del abulense en las cronos, y una excepcional y decisiva ascensión a Navacerrada, donde Arroyo,Vicente Belda y Pedro Muñoz pusieron tierra de por medio al grandísimo Junco de Berritz, incapaz de seguir ese ritmo...de ese modo Ángel Arroyo llegaba de amarillo a Madrid, con Marino Lejarreta a casi dos minutos.

Días después saltaba la noticia, bomba informativa, que diría García: Tras la etapa de Navacerrada, habían dado positivo en el control antidopaje Pedro Muñoz, Vicente Belda...y Ángel Arroyo; el contraanálisis no hizo sino confirmar el primer resultado...y Lejarreta era coronado como ganador de la trigésimo séptima edición de esa Vuelta Ciclista, que pese a ese escándalo final resultó de lo más apasionante.

Y de ese mismo nivel fue la banda sonora de ese año. Por vez primera TVE confió en un grupo español para amenizar el programa resumen, más concretamente un dúo, que en plena apoteosis del tecno-pop, con OMD, Propaganda, Kraftwerk y demás obtuvo un éxito mayúsculo. Son (ya lo habrán adivinado) Azul y Negro, que desde ese momento quedarán asociados siempre en nuestro imaginario colectivo al ciclismo, ya que posiblemente ninguna canción de primavera haya encajado tan bien, haya sido la argamasa perfecta, la banda sonora ideal para cualquier carrera ciclista...

(Como no podía ser de otra manera, esta entrada va dedicada a mi buen amigo Pepe Cahiers, que en aquellos lejanos y felices días de 1982, era todo un fan incondicional del mítico dúo cartagenero)

Queen of the Minor Key

2012-01-14T22:45:00.024+01:00

Creo que fue a finales de los 80 cuando me aficioné a Radio 3, la estupenda emisora musical de Radio Nacional; ya hace un año les comentaba como en aquella época seguía con delectación las propuestas que Ramón Trecet nos ofrecía en su programa vespertino, y que me zambulleron en todo aquella amalgama, mundos oníricos, líricos, etéreos y demás espacios celestes de la World Music.

De forma recurrente, ya sea paseando en la web, visitando sus podcasts, moviendo el dial en el móvil, (como antaño en la miniradio, y antes aún en el walkman) descubro algún programa, alguna canción, alguna melodía, alguna formación, grupo o solista...Lo último ha sido el espacio Toma Uno, dedicado a ese inmenso universo llamado American Music, donde el rey es el country, y donde cohabitan todas las variables posibles, ya sea rock sureño, sonido tex mex, bluegrass...y veinte mil derivadas más, que desconozco por completo.

Pues bien, hace unos días me encuentro a una solista, de la que me hago seguidor incondicional a los diez segundos, y que compone, canta, toca la guitarra, dirige a su banda con aplomo y savoir faire, que se entona con voz desgarrada y cautivadora a la vez, con melodías sencillamente impecables, que parecen el trasfondo ideal, el ambiente perfecto, para vivir o soñar una escena, de esas que sabe firmar tan bien Quentin Tarantino...
(Besos, Eilen).

Deseos (deportivos) para 2012

2011-12-30T21:13:00.003+01:00

Doy por descontado que este 2012 que ya vislumbramos en lontananza, no será tan apocalíptico como anunciaban los mayas (si bien la obsesión matemática de esa cultura no deja de inquietarme), y al final se quedará en integrado (Umberto Ecco dixit).

Dicho lo cual, debo añadir que respeto a la gente que no siente el menor interés por el deporte. Lo puedo llegar a entender, pero en mi caso el deporte en general, y el fútbol en particular (como espectador, por supuesto), es una de las cosas más bellas, apasionadas, y entretenidas que uno puede encontrar en este valle (a veces) de lágrimas, y algunos de los deseos que enuncio, seguro que nos endulzarían este año de forma más que apetecible.

Los seguidores de este blog, bien saben que desde el Otoño de 1972 soy un entusiasta aficionado del Athletic Club de Bilbao, y creo positivamente que este año entrante puede ser muy propicio a levantar algún trofeo, que bien podría ser la Copa del Rey. El Athletic era conocido antaño como el Rey de Copas, ya que dispone nada menos que 23 Campeonatos de España (nombre oficial del torneo), pero la última vez que se hizo con esa preciosa presea fue en 1984...era el mes de mayo, yo estudiaba COU, y nuestro extremo zurdo era Estanis Argote...tal como ha quedado el cuadro de la competición, con una zona con Real, Barcelona, Sevilla y Valencia...y otra con el Espanyol, Real Sociedad y Mallorca...pues la ocasión la pintan calva; a un sólo partido, cualquier equipo, por muy grande que sea es susceptible de ser derrotado...

(verbigracia el Real Madrid, que logró vencer en la pasada edición al Barcelona, con Pepe de cerebro en medio campo), y además el Athletic está jugando muy bien al fútbol...así, que queridos míos, niñas y niños, nos apuntamos como primer deseo deportivo 2012: El Athletic Club, ganador del Campeonato de España (Copa de S.M. el Rey).

El siguiente deseo es de justicia. Quiero decir, que aunque no sea un gran seguidor del Granada C.F., he contemplado con simpatía sus andanzas por territorios hostiles y oscuros (eso parecía territorio yun), y aunque sólo sea por mi vieja amistad con Pepe Cahiers, el bravo equipo de las franjas horizontales, merece varios años en la máxima categoría del fútbol nacional, y además, en los primeros días de Enero rendirá visita nada menos que al Estadio de Chamartín...por cierto, resaltar las lamentables declaraciones de mi cuñado, en las que afirma su nula predisposición a consentir ni un mísero empate de su equipo blanco ante los albirojos...aquí quedan expuestas, para el público escarnio.

2012 es año de Eurocopa. ¿Se imaginan un nuevo triunfo de la Roja? En décadas de torneo, ninguna escuadra ha conseguido revalidar lo logrado cuatro años antes. Estando ante nuestro mejor equipo de la historia, el sueño no es imposible...sueño de una noche de verano semejaría...¡qué hermoso fue el verano de Viena!, en el que España jugó como la Holanda de los setenta, como la Hungria de los cincuenta, como la Austria de los treinta...el fútbol más moderno, bello y eficaz que se haya visto nunca.Nunca será don Luis Aragonés lo suficientemente loado, por haberles entregado la batuta y el alma del juego a Xavi, a Iniesta y a Silva.

Y por último en 2012 habrá Olimpiada...yo todavía recuerdo Los Ángeles 84, y aquellos madrugones para disfrutar con Epi, Corbalán, Romay, Fernando Martín, Margall...y aquella plata que supo a oro, frente a unos extraterrestres que comandaba un tal Michael Jordan...¿oro posible, ante los atletas de USA? pues lo mismo sí...y sería el colofón a una generación excelsa.

Vuelvo al exordio. No me digan que un 2012, tamizado por esta salsa sería algo digno de vivir. Por lo demás, desearles salud a todos, y el resto ya lo cantaba Carlos Cano... ¡pan y alegría que no nos falte!
¡Feliz 2012 a todos!

¡¡Felices Pascuas!!

2011-12-24T14:11:00.004+01:00

Adoro la Navidad. La he disfrutado como el niño que era en mi infancia, y al paso de los años, me doy cuenta que la sigo disfrutando, con el mismo o mayor deleite, incluso, que entonces.

Y nada más unido al deleite que aquella gozosa Epifanía gastronómica, que supusieron las Navidades de 1979, una de las que pasamos en Tudela, en casa de mis abuelos.Recuerdo como si fuera hoy, la tarde que mi tío Ángel trajo directamente de Soto, de La Rioja, un mazapán recién hecho, caliente, y que me invitó a probar sin más ceremonias.En aquellos años, en la Costa Tropical Granadina, el único mazapán que circulaba en los comercios del ramo eran las típicas figuritas, que eran más patateras que otra cosa. Cuando probé esa delicia, ese manjar que se deshacía en la boca, fui consciente que estaba ante un dulce sólo comparable a la Torta Real Motrileña (con la que tiene alguna conexión). Desde entonces, no concibo estas Fiestas sin esa delicatessen riojana.

Como no puedo concebirlas sin desear a todos los lectores y amigos de este blog, unas felices pascuas, una feliz nochebuena. Y que mejor exordio musical, que la estupenda versión que la diva danesa Sissel Kykjebo nos regala, de Juan Sebastian Bach, y que La novia era yo tuvo el detalle de recomendarme.
Nada mejor para este mediodía del veinticuatro que recordar, una vez más, un año más, que esta noche nace nuestra mayor alegría.

¡¡Feliz Navidad!!

Ronaldo en Despeñaperros

2011-12-18T21:47:00.003+01:00

Este fin de semana, tras la disputa del pasado clásico Real Madrid vs F.C. Barcelona, en la que volvió a ocurrir lo de casi siempre, el equipo blanco tenía la ocasión de restañar sus heridas en el feudo sevillista de Sánchez Pizjuán.

Mi cuñado, que es un madridista confeso e irredento, tiene la teoría de que las sucesivas derrotas del equipo de sus amores ante el eterno rival, no deja de ser una cuestión psicológica, que impide que los ases merengues muestren sus mejores armas y actitud o aptitud ante la maquinaria blaugrana. Sin negarle parte de razón, yo le suelo comentar que la principal diferencia entre ambas escuadras es que el Barcelona juega mucho mejor al fútbol, como ya referí hace un año en este mismo espacio.

En gran medida, el club de Concha Espina logró su objetivo, tras la debacle de hace siete días y obtuvo un espectacular 2-6, fundamentado en su acierto en ataque, un excelente Di María, un soberbio Casillas que realizó paradas espectaculares con el 0-1, y una sobresaliente noche de Cristiano Ronaldo, que logró tres goles, un hat trick con el que engrosar su liderazgo en la tabla de goleadores.

Al terminar el encuentro, interrogado por la pizpireta Susana Guasch, el astro luso, que una semana antes había firmado una insípida actuación ante los Xavi, Messi, Iniesta y compañía, se descolgó con la siguientes afirmaciones:

Esto es para callar la boca a los que me critican. Estoy acostumbrado a que me critiquen, pero no pasa nada.Yo hago mi trabajo y lo hago bien y los que me critican es porque no entienden nada de fútbol.

Mientras escuchaba al altivo portugués, que en vez de disfrutar del triunfo y felicitar las Pascuas a la afición, se reivindicaba de forma tan poco elegante, no pude sino acordarme de cierta anécdota, que creo que viene muy al hilo de este show.

En cierto viaje que realizó el famoso torero El Gallo desde Sevilla a Madrid, a la altura de Despeñaperros, como solía ocurrir en el ferrocarril hispano de los años veinte, la locomotora empezó a sufrir sobremanera...el desfiladero se antojaba misión imposible, y poco faltó para que la llegada a Madrid se tornara utópica, ante la dureza del relieve...y la poca potencia del caballo de hierro, que diría John Ford.

Finalmente el maltrecho tren logró arribar a la Estación de Atocha, y el gran Rafael Gómez Ortega, al bajar del mismo, y al paso de la locomotora...ésta soltó un estruendoso pitido, soplando además un chorro de vapor, que hizo pegar un respingo de susto al diestro...quien notablemente enfadado se dirigió a la máquina y no dudó en espetarle ¡Esos humos, en Despeñaperros!

Quizás el crack de Madeira, CR7 por mor de la mercadotecnia, tan buen jugador como es...pues tenga más en común de lo que pueda parecer, con las andanzas y desventuras de un vetusto ferrocarril de los años veinte...

Cinco años de Blog!

2011-12-04T12:46:00.005+01:00

Hace unas semanas cumplía este blog, bitácoras personales como se llamaban en un primer momento, nada menos que cinco años, un lustro, de vigencia en la red, en la blogsfera, en este universo tan peculiar.

Cuando en el Otoño de 2006 empecé a pergeñar la idea de confeccionar este espacio, me propuse escribir una entrada cada mes; y así fue durante bastante tiempo, aunque la verdad es que el blog ha pasado por muchas fases...de más o menos creatividad o tiempos de barbecho...pero siempre teniendo como punto de mira, como leitmotiv, esos favorite things, esos territorios de confort, como bien los llama una buena amiga, y en los que uno disfruta, y se siente como pez en el agua.

Fútbol, cine y otras misceláneas...así rezaba el encabezamiento de este rincón...aunque enseguida mi buen amigo Cahiers me advertía que en mi blog se habla poco de cine...y es verdad, porque en realidad, el fútbol, Eurovisión, las andanzas familiares, (en las que casi nunca podía fallar Capitán Araña) y personales...pues se convirtieron en protagonistas, en señas de identidad, por encima del Séptimo Arte...que le vamos a hacer, amigo mío.

En este blog, como en tanto otros, hubo un hecho, un suceso fundamental, y no es otro que la irrupción de La Guarida del Eremita, el celebérrimo aporte de Pepe Cahiers...ese suceso me permitió conocer a un puñado de excelentes bloggeros, que por sinergia y simpatía se hicieron incondicionales de este espacio, y yo de los suyos....de este modo Borgo, Clementine, Marcos Callau, Layna, natsnoC (creo que lo he escrito bien), Jlin, A-B-C, Mr. Dupin...enriquecieron las entradas con sus agudos comentarios, y me permitieron conocer unos blogs de categoría, además de honrarme con su amistad.

Si tuviera que destacar algunas entradas de estos cinco años, me permitiría hace referencia al homenaje del equipo nacional de 1950, a ese España en Río...proyecto que iba a ser de un artículo, y que se prolongó durante siete entregas, y lo que me divirtió aquel In the sunny side of the street, aquella inolvidable noche de amor, humor, baile y el mejor jazz...y por supuesto agradecer a todos los que se pasan por aquí, dejen o no comentarios, y que espero seguir viendo y sintiendo en los próximos años, ya sean cinco, diez o los que Dios quiera...

Los Humoristas

2011-11-08T12:03:00.006+01:00

Hace más de veinticinco años, adquirí gracias a Librería Fontana (extinto y extraordinario lugar a quién debo una entrada como merece) un estupendo y curioso libro, Los Humoristas, que en realidad era una recopilación de las más de cincuenta entrevistas que el periodista José M. Vilabella realizó para la revista Asturias Semanal, a los humoristas gráficos más representativos del panorama nacional, durante los años 1974-75.

El volumen, aparte de ser una radiografía deliciosa de la sociedad española de esos días, muestra la enorme categoría artística e intelectual de los entrevistados; Mingote, Chumy Chúmez, Forges, Ibáñez, Soria, Máximo... y por encima de todo late el espíritu crítico esperanzador, de quienes saben que están viviendo un momento histórico, y lo reflejan en ese arte, más mayor que nunca, que es la historieta.

Les dejo unas muestras de esos genios, de ese humor, coyuntural a veces, atemporal en otros, caustico en ocasiones, y brillantísimo siempre...

Invictus!

2011-10-30T20:42:00.013+01:00

A mediados de los años ochenta empezó a emitirse por TVE, los sábados por la tarde, un excelente programa deportivo llamado Estadio 2, presentado por Olga Viza, que básicamente alternaba reportajes con transmisiones polideportivas del fin de semana.

De ese modo, en el invierno de 1987, una de las secciones estrellas fue el Torneo V Naciones de rugby, un deporte del que lo desconocía todo, y dicho sea de paso, no me atraía en absoluto; pero me imagino que dada la hora de emisión, y que no me interesaría la película que a esa hora habría por el primer canal...pues empecé a seguir el torneo de ese año. Y la verdad es que quedé fascinado de ese juego, de sus reglas, como el hecho de que sólo esté permitido el pase hacia atrás (algo que sobrevive de forma tangencial en el fútbol con la norma del fuera de juego) y la nobleza y mística que transmitía ese juego...y de la liturgia que rezumaba desde que los equipos saltaban al campo. Era, es, emotivo, espectacular, la interpretación de los himnos, ver a fornidos galeses llorar lágrimas como puños mientras sonaban los acordes del Tierra de mis mayores, o altivos ingleses entonar su Dios salve a la Reina...

Ese año vi todos los partidos que emitieron, y quedé enamorado de la selección francesa, que ganó todos los encuentros del torneo, con una escuadra que practicaba lo que se llamaba el rugby champagne, con juego a la mano, mucho pase, plasticidad...muy alejado del juego al choque de los ingleses...sólo la magia galesa era capaz de hacerles frente, y es que ese equipo galo era una maravilla...Serge Blanco, Phillip Sella, Patrice Lagisquet, Didier Camberabero...era todo un ballet, una coreografía, de pases, con un balón oval que se movía con una precisión, con una belleza fuera de lo común...
Al finalizar los partidos, los dos equipos se abrazaban, se felicitaban, incluso el perdedor hacía pasillo al victorioso...nadie protestaba al arbitro...si alguno se desmandaba, el referee los llamaba a capítulo, y se daban la mano, con nobleza, con caballerosidad..la esencia del fair play, que tanto se añora en el balompié.

Terminó ese V Naciones, y comentaron en las transmisiones que en los meses de Mayo y Junio se disputaría en Australia y Nueva Zelanda el primer campeonato del mundo...¿Nueva Zelanda?, ¿Australia? había oído hablar de los All Blacks, pero yo los tomaba como unos Globertrotters o similar, algo de exhibición más que otra cosa... en unos meses, las potencias del sur,(Sudáfrica estaba sancionada por el apartheid) esperaban a los del norte...

Entonces me topé de bruces con la realidad. Una tarde, volviendo de clase, a la altura de la calle Obispo Hurtado, me detuve ante el escaparate de un establecimiento de electrodomésticos, y en uno de los televisores conectado al satélite, se veía un partido de rugby. Me fijé, y era Twickenham, la meca de los ingleses, del XV de la Rosa...estaban de gira los neozelandeses, los All Blacks, y cuando miré el marcador quedé absorto y estupefacto...los del sur, los de las antípodas, ganaban por 0-21 o algo así, aquello era una marea negra, un vendaval de velocidad, de fuerza y empuje. Ese equipo movía el balón con la elegancia francesa, eran más fuertes que los ingleses, y corrían como atletas del hectómetro.

Dadas las diferencias horarias, y que el Estadio 2 era semanal, la cobertura de aquel primer Mundial consistía en ofrecer cada sábado en diferido el encuentro más atractivo de la jornada, y un resumen de lo más importante que había ocurrido en esos días.
Ya desde el primer momento todas las apuestas hablaban, y no paraban, de un final oceánica, entre los dos anfitriones, quedando las opciones europeas relegadas a la medalla de bronce...

De ese modo, cada semana, cada sábado a las cuatro de la tarde disfrutaba de un sensacional partido, y de las mejores imágenes del resto...Australia y Nueva Zelanda, All Blacks y Wallabies se enseñoreaban, aplastaban a sus rivales, ya fueran Inglaterra, Escocia o Irlanda, y las semifinales ya estaban servidas, como trámite obligado para que los dos de las antípodas se disputaran el cetro, el domino planetario del balón oval.

Australia-Francia y Nueva Zelanda-Gales, así había quedado el cuadro, así habían quedado las semifinales, y un sábado 13 de Junio de 1987, Olga Viza abría Estadio 2, más o menos de esta manera:

Señores, abróchense los cinturones y prepárense a disfrutar. Hasta hace unas horas tenía el honor de ser considerado el mejor encuentro de rugby de la historia aquel mítico choque de 1973 entre los Barbarians (selección de los mejores jugadores que disputan las ligas británicas, independientemente de su nacionalidad) y los All Blacks. Posiblemente, lo que van a ver a continuación, supere la leyenda de ese día.

Olga Viza no había exagerado. Los franceses, los del gallo, que habían sufrido una salida en tromba de los wallabies, con un 9-0 en los primeros minutos, y ya sólo un 15-12 al descanso, descorcharon la mejor muestra de su rugby champagne, moviendo el balón, circulando el oval, superando en juego la fuerza y empuje de los australianos, que pese a todo, y merced al acierto de ese pateador prodigioso que era Michael Lynagh, ganaban 24-23, a falta de sólo cuatro minutos, y además con la ventaja de una touch, ya en la linea de veintidós gala...lo que ocurrió a partir de ese saque fue la espuma más brillante, los minutos más gloriosos de aquella generación de ensueño...Sella, Camberabero, Lagisquet...se hicieron con el balón...movieron, pasaron, corrieron...y Serge Blanco hizo un ensayo que aun se recuerda...transformación posterior de Camberabero, y 24-30 postrero para los azules, que se colaban en la final, ante la desolación de los de oro y verde.

En la otra semifinal los All Blacks aplastaron a los heróicos galeses, por un 49-6 que lo decía ya todo...en una semana, la gran final Nueva Zelanda-Francia.

Un sábado después, me acomodé ante el televisor, de nuevo a las cuatro de la tarde, pensando que aquellos exquisitos bleu, podrían darles un susto a los anfitriones...pero esta vez no hubo margen a la sorpresa, y desde la haka, desde la danza guerrera con que los de negro inician su ritual, desplegaron su juego vertical, veloz, relampagueante, a la mano también, superando por 29-9 a unos europeos, que todo hay que decirlo, estaban agotados tras el esfuerzo supremo del día de Australia.

Y desde entonces, desde ese feliz veinte de Junio de 1987, cada cuatro años he seguido, he disfrutado los mundiales de ese deporte (acaba de celebrase su séptima edición), y pensando, a la usanza de Woody Allen en aquella impagable escena de Mahanttan, en las que recita las cosas por las que merece la pena vivir, que en mi caso, ver ese torneo de rugby cada cuatro años, no deja de ser una fabulosa y festiva razón para seguir viviendo...

Milady´s TV

2011-10-16T21:25:00.010+02:00

En Septiembre de 2007, escribí en este blog una entrada, Milady(s), en la que hacía referencia a las actrices-personajes que me fascinaban por su especial belleza o encanto. Aquella entrada resulto especialmente divertida por las diatribas que en los comentarios realizó mi buen amigo Pepe Cahiers, que antes de dedicarse al noble arte de editar su propio blog tenía como máxima afición la chanza y escarnio de este espacio, lo que realizaba de forma ingeniosa y casi surrealista, desde luego.

En aquellos días, solía utilizar como diseño una forma clásica en exceso para las entradas, con una solo foto central...y pare usted de contar. La verdad es que para una galería, ya sea de bellezas, o de cualquier otro tipo esa fórmula es manifiestamente mejorable, pero nunca me he planteado modificar esos antiguos artículos e insertar más imágenes, para dar el realce que hubieran merecido esas beldades.

Pues nada, queridos lectores, cuatro años después, una nueva galería de bellezas, de actrices-personajes, en este caso del mundo de la televisión, que espero sean de su agrado, ¡y a ver que dice cuatro años después el amigo Cahiers...!

A mediados de los ochenta, una de las series más populares de la sobremesa, Hotel, contaba con esta espectacular morena, Connie Selleca, en el papel de Christine Francis, elegante, impecable con su traje sastre, y mano derecha del director del Saint Gregory, Peter McDemornt-James Brolin.

Su personaje, que irradiaba simpatía, sentido común, y un atractivo indudable, fue en realidad la principal causa que no quedara dormido siguiendo unas historias que no me interesaban en demasía, todo hay que decir...

Más series de mediodía. Y es que hubo una época, con sólo dos cadenas de TV, que el impacto de esas producciones y su seguimiento era masivo.Y el impacto de sus protagonista femeninas... también tenía su aquél. Mis hermanas no entendían mi fascinación por Laura Holt-Stphanie Zimbalist, y me repetían que esa chica no tenía demasiado gusto vistiendo...lo cual me traía sin cuidado, quedando prendado del garbo con que lucía los sombreros esa intrépida detective, propietaria de la agencia de detectives Remington Steele...y jefa directa de Pierce Brosnan.

Esta chica es adorable. Roz Doyle-Peri Gelpin es la productora del gran Frasier Crane, victima de las chanzas y burlas tanto de su jefe como de Niles por su liberada vida sexual,pero Roz puede ser, es dura, tierna, ocurrente, enamoradiza visceral... y una mujer de bandera.

Y seguimos con la serie Frasier, para reseñar a la dulce, excéntrica y divertida Daphne Moon-Jane Leeves. Fisioterapeuta y asistenta de la familia Crane, es el eterno objeto del deseo, y sueño nada oculto de Niles...y no resulta nada extraño, la verdad, a mi me pasaría igual (y más si estuviera casado con Maris).

La serie V obtuvo un enorme éxito desde su estreno, y casi, casi, un fenómeno sociológico...y una causa no menor sería la jefa de los alienígenas, la pérfida Diana (Jane Badler), que en aquellos años nos parecía el súmmum de la voluptuosidad más extrema...recuerdo que un compañero de Facultad, a quién Pepe Cahiers apodó con notable éxito El Albóndiga, se mostraba entusiasmado cada lunes en clase, cantando con vehemencia las bondades naturales de tan real moza...¡y la verdad es que la unanimidad en el aula 18 era absoluta!

El escarabajo de oro

2011-10-09T19:39:00.002+02:00

Hace unas semanas, en uno de los blogs que suelo visitar, el interesantísimo A pink kink in your think, su autora reflexionaba (como siempre en formato bilingüe), sobre Carl G. Jung, el gran discípulo de Freud, y uno de los gigantes del pensamiento del siglo XX.
Sin solución de continuidad, unos días después una buena amiga me contaba, como es posible encontrar extrañas sincronizaciones en la vida cotidiana, que pueden surgir, disfrazadas incluso, en subliminales mensajes...en una bolsita de te.

Todas esas señales, me hicieron recordar una vez más, el verano de 1984, el verano en que descubrí a Jung.
Aquella fue una época estupenda; yo disfrutaba de las Olimpiadas de 1984, de una selección española de baloncesto que lograba la medalla de plata, y sólo doblaba la rodilla de forma postrera ante una de los mejores escuadras Usa de todos los tiempos (Alvis Robertson, Michael Jordan, Chris Mullin, Sam Perkins y Pat Ewing); me prestaba a iniciar mis estudios de letras en la facultad, y en semanas vendría al mundo nada menos que mi hermana y futura violinista Capitán Araña...pues bien, en ese verano, una de las lecturas que me acompañaron fue El retorno de los brujos, de Louis Pauwels y Jacques Bergier.
Ese ensayo portentoso, total, maravillosamente escrito, que fue, sorprendentemente, un auténtico bestseller en la década de los sesenta, profundizó, amplió, matizó y puso orden en todo lo que era mi interés por lo misterioso.

En esas casi quinientas páginas descubrí personajes, paradigmas y figuras que me fascinaron ya de por vida: Fulcanelli, Teilhard de Chardin...y Carl Gustav Jung. El suizo, con sus geniales aportaciones sobre ese arcano misterioso llamado subconsciente colectivo y el fenómeno de las sincronizaciones, era para los autores franceses, el gozne, la llave maestra que podía explicar, además de revolucionar, nuestros conceptos de la Historia y el pensamiento.

Según Jung, acontecimientos independientes entre sí pueden tener relaciones sin causa y, no obstante, significativas a escala humana. Son las "coincidencias significativas", "signos" en los que Carl Gustav presiente un fenómeno de "sincronización" que revela lazos insólitos entre el hombre, el tiempo y el espacio, y que Claudel llamaba magnificamente "la fiesta de las casualidades".

Una enferma está tendida en el diván del psicoanalista Jung. Padece desórdenes nerviosos muy graves, pero el análisis no progresa. La paciente, encerrada en su espíritu realista hasta el extremo, aferrada a una especie de ultralógica resulta impenetrablea los argumentos del médico.

Una vez más, Jung ordena, aconseja, suplica:

-Abandónese, no trate de comprender, y cuénteme sencillamente sus sueños.
- He soñado con un escarabajo- responde por fin la dama, en un susurro.
En el mismo momento, suenan unos golpecitos en el cristal. Jung abre la ventana, y entra en la estancia un hermoso escarabajo dorado, haciendo zumbar sus élitros. Impresionada, la paciente cede al fin, y puede comenzar el verdadero análisis, que proseguirá hasta la curación.

Jung citaba a menudo este suceso real que parece extraído de un cuento árabe. Y es que en la historia de un hombre, como en la Historia a secas existen muchos escarabajos de oro...

(Louis Pauwels / Jacques Bergier. El retorno de los brujos)

Canciones de primavera (III)

2011-10-01T12:11:00.004+02:00

La Vuelta 1981 se puede calificar de transición en muchos sentidos. Aún quedaban dos años para, tal y como se había comprometido TVE, se transmitieran en directo el final de las etapas, como ocurría desde hacía años con el Tour y el Giro. De ese modo, el programa resumen nocturno seguía siendo la referencia obligada.

Por razones que nunca han quedado demasiado claras, hubo una serie de desencuentros entre Unipublic y el equipo Teka, que culminaron con el anuncio del equipo cántabro de no participar en la ronda española, que se quedaba tristemente huérfana de la presencia de jóvenes figuras nacionales en ciernes, como Alberto Fernández o Marino Lejarreta, que incluso hubieran podido hacer sombra al italiano Giovanni Battaglin, que se postulaba como el hombre a batir ese año.

El transalpino dio todo un recital, y aunque tanto como Pedro Muñoz (asturiano de enorme clase, que no tuvo la continuidad que se esperaba de él) o Vicente Belda, la pulga de Alicante, dieron batalla con enorme bravura, lo cierto es que en ningún momento estuvo en peligro la victoria del líder del Inoxpran, que además logro ese año la gesta de conquistar la maglia rossa del Giro.

La melodía elegida para ese año fue el extraordinario Don´t stop the music, del dúo texano Yarbroug & Peoples, una fabulosa muestra de rhythm and blues, pero que, sorprendentemente, no tuvo el éxito de sus predecesoras.
Algo que casaba muy bien con esta edición de entretiempo y es que, en cierta medida, esta Vuelta´81 estaba a medio camino, a caballo entre lo viejo y lo nuevo, entre una generación que ya lo había dado todo, y una nueva a la que le faltaba todavía un pequeño hervor.
Estaban a punto de eclosionar una pléyade de figuras que marcarían un antes y después en este deporte, y que nos iban a regalar momentos sublimes, donde las canciones de primavera se prestaban a vivir, quizás, sus mejores años...

Abril del 68

2011-09-25T12:43:00.005+02:00

España no inicia su andadura en el eurofestival hasta el año 1961, siendo la debutante Conchita Bautista, de la mano de un tema deliciosamente compuesto y arreglado por Augustó Alguero, Estando contigo.

Ya desde esas primeras ediciones, TVE, o lo que es lo mismo, el Ministerio de Información y Turismo, mostraron un enorme interés en el evento, intentando potenciar la imagen exterior del país, en plena etapa de desarrollismo económico.
Al igual que hacían todos los competidores, se buscaba lo más granado del panorama musical, para llevar una representación con aspiraciones, que pudieran luchar de igual a igual con todas las potencias eurovisivas. Tras esa primera actuación, fueron defendiendo el pabellón hispano artistas como los TNT, Victor Balagué, José Guardiola, de nuevo Conchita Bautista, mostrando todos ellos profesionalidad y oficio, logrando buenas críticas, pero no pasando en ningún caso del noveno puesto, y en dos ocasiones quedando en última posición, el temido y temible farolillo rojo...

De este modo para la edición de 1966, TVE decidió presentarse con el cantante más popular del momento, el crooner por excelencia de la música española, nada menos que Raphael, Rafael Martos, todo un ídolo de la canción, poseedor de una voz extraordinaria y un dominio magistral sobre el escenario. Manuel Alejandro compuso, ex profeso, Yo soy aquél, que tuvo un enorme éxito y obtuvo la mejor clasificación de los nuestros, una séptima plaza, premio escaso para una actuación que merecía como poco el pódium.
Pero la actuación del jienense fue tan notable que TVE no tuvo la menor duda en ofrecerle repetir al año siguiente, a intentar de nuevo fortuna, en este caso en la imperial Viena.

De nuevo Manuel Alejandro fue el compositor de una preciosa balada, Hablemos del amor, que de nuevo obtuvo una gran acogida, consiguiendo la mejor actuación hispana hasta ese día, la sexta plaza, en un año de nivel espectacular, donde Europa conoció a una jovencísima Vicky Leandros, y su L´amour est bleu, llegando a ser número uno de ventas en Estados Unidos, y la ganadora Sandie Shaw, con sus Marionetas en la cuerda, un exitoso hit en toda Europa, incluida España, donde hasta Ibáñez lo refleja en una de las divertidas historietas del Botones Sacarino.

Lógicamente, para la edición de 1968 no acudiría de nuevo Raphael y en este caso la dirección del canal público centró el foco en un joven cantautor de Barcelona, Joan Manuel Serrat, buena y personal voz, mejor compositor y con gran estilo, que tras varios álbumes en catalán estaba preparando trabajos también en castellano. A punto estuvo de seleccionarse su Tirititero, bellísima melodía, pero finalmente se optó por la alegre y festivalera composición del Dúo Dinámico; La, la, la. Manuel de la Calva y Ramón Arcusa habían revolucionado la música popular española en los últimos diez años, y sabían perfectamente lo que podía triunfar en un certamen de esas características.
La elección era perfecta; Serrat la matizó desde los primeros ensayos con su toque inconfundible, y sonaba de maravilla. Se grabaron los clips en varios idiomas, y las casas de apuestas apuntaban que España podía obtener un éxito inesperado.
Pero en Gran Bretaña nadie pensaba en eso, ni se mostraban preocupados por la competencia de otras favoritas como Irlanda o Francia. Tras el sensacional suceso de Las marionetas en la cuerda, la BBC apostó, nada menos que por una estrella como Cliff Richard, que aunque no podía contar para el certamen con sus amigos los Shadows, se sentía invencible con su Congratulations, canción ligera y divertida donde las hubiera, en la que el cantante anglohindú se mostraba como pez en el agua.

Apenas veinte días antes del evento, surge lo inesperado: Serrat anuncia que no acudirá a Londres si no es interpretando el La la la en catalán. Se han vertido ríos de tinta sobre toda la polémica, desde enormes presiones al cantautor por parte de grupos catalanistas, hasta la teoría de jugada maestra comercial y publicitaria que llegó demasiado lejos.

Lo cierto es que Joan Manuel aceptó encantado desde el principio la invitación de acudir al ESC de ese año, y trabajó con entusiasmo junto al Dúo Dinámico para dar forma y arreglos a la canción elegida.
Nadie dudaba que TVE, ni por supuesto el aparato del Régimen, pudieran aceptar, ni tan siquiera negociar lo que consideraban un órdago inasumible apenas tres semanas antes del festival. Contrarreloj, se pensó en pergeñar una solución de emergencia, y para ello se acudió a la misma casa de discos a la que pertenecía Serrat, Novola-Zafiro, por si había algún artista de su catálogo que pudiera aceptar ese caramelo envenenado, y salvar los muebles de la forma más digna posible.
Desde Zafiro recomendaron a una potente vocalista, María Félix de los Ángeles Santamaría, Massiel, que se encontraba a la sazón de gira por México.Cuando recibió la sorprendente llamada de Jesús Aparicio-Bernal Sánchez, la madrileña no dudó ni un segundo en embarcarse en semejante jardín. Y se puso manos a la obra.

En apenas dos semanas se realizaron nuevos ensayos, y tanto el maestro Ibarbia, como Arcusa y De la Calva, se mostraron de acuerdo en envolver la melodía en un tempo ligeramente más rápido que la inicial elegida para Serrat. Y la verdad es que sonaba fenomenal el nuevo arreglo. Ya sólo faltaba elegir el vestuario, y para ello se realizó una oportuna visita a París, donde la propia artista eligió un precioso modelo de Courreges.

Un frío abril de primavera londinense, recibió con entusiasmo lo que debía ser la consagración y confirmación de todos los pronósticos. Inglaterra estaba feliz tras su victoria en los Mundiales de fútbol de 1966, entusiasmada con la gloria conquistada por Sandie Shaw, y veía que en ese 1968 el Manchester United acariciaba la Copa de Europa y Cliff Richard podía obtener un histórico doblete eurovisivo.

La expedición española, con el sempiterno Ibarba, el periodista Federico Gallo, el Dúo Dinámico y Massiel, arribaron en el Royal Albert Hall, con cierto y ligero optimismo, y es que tras la catarsis de los días pasados, la copla elegida había vuelto a tomar aire, y casi estaba ya al nivel de la francesa Isabelle Aubret, muy cerca de la tercera plaza,según las casas de apuestas.

El seis de abril de 1968 tiene lugar el certamen, siendo el primero que se emite a todo color por televisión, con una estupenda realización, y un sonido impecable.

Cuando salta el Reino Unido en el duodécimo lugar, se escuchan gritos entusiastas de jovencitas a la usanza de los Beatles. La actuación local es de categoría, con un Richard que canta de maravilla y se mueve casi mejor. El apoyo del coro no es baladí, y tras la ovación final, nadie duda en el Albert Hall del triunfo inminente, en apenas una hora.

Massiel sale al escenario en el puesto 15, y lo hace sin ningún miedo ni similar. Suelta, simpática, luciendo piernas, y con la poderosa voz que tiene. Muy buena actuación, muchos aplausos, y en pocos minutos comienza la suerte suprema.

Las perspectivas británicas eran muy claras: a mitad de la votación ya debía haber una distancia cómoda con los inmediatos seguidores, y en el último tercio ya pudiera estar el triunfo consagrado, como lograron las Marionetas un año antes. Pero sorprendentemente, y distanciándose de Francia e Irlanda, España estaba siempre a muy poco margen de los anfitriones, y ya en la penúltima votación, Alemania concede seis votos a España y dos al Reino Unido, que se ve superado en ese momento por un ajustado 28-29. En la última votación, Yugoslavia podía otorgar el triunfo a ambos. Para monumental sorpresa, los balcánicos no otorgan ningún voto a los dos primeros, manteniéndose inamovible la mínima ventaja hispana, para desesperación local.

La victoria de Massiel se vivió por la televisión en nuestro país como si del gol de Marcelino ante la Unión Soviética de Yashin, o el triunfo de Manolo Santana de 1966 en Wimblendon.

De hecho, la llegada a Barajas de los vencedores eurovisivos, tuvo más afluencia popular que la del Real Madrid ye-ye, en la conquista de su sexta Copa de Europa. Recorrieron las calles capitalinas en un precioso descapotable blanco, mientras ya en TVE se pensaba en organizar un magno festival para el año siguiente, nada menos que en el Teatro Real, y de inmediato se ofrecía Salvador Dalí en diseñar el cartel del ansiado ESC 1969.

A Cliff Richard siempre le quedó el regusto amargo del triunfo que se escurre entre los dedos, algo que ni imaginaba que fuera posible sólo unos días antes. Por ello, cuando en 1973 la BBC le ofrece representar de nuevo al Reino Unido, esta vez en Luxemburgo, ni lo dudó un instante, reclamando de inmediato la colaboración de sus amigos Shadows, y defendiendo una estupenda canción, con aires hippies, Power to all our friends, con la que estaba dispuesto a no volver a quedar segundo...y acertó de pleno, porque el bueno de Cliff no tuvo otra mejor idea que volver en la edición de aquel choque de trenes, cuando saltaron a la arena eurovisiva esos dos Mihuras desbocados, nada menos que Anne Marie-David vs Mocedades...y tuvo que conformarse con la tercera plaza. ¡Pero a quién se le ocurre!

La canción del verano

2011-08-20T21:43:00.001+02:00

Uno de los lugares recurrentes de mi infancia era, cuando a la llegada del verano, ya en el mes de Julio y pasada la primera quincena, iniciábamos en casa el viaje a Tudela, el pueblo de mi madre, para ver a mis abuelos, tíos y demás parientes, y disfrutar además de las fiestas de Santa Ana.

Motril está alejado de la Capital de la Ribera más de 800 kms, y el camino lo realizábamos en el flamante Renault 8, que mi padre había adquirido en 1970. Todavía ese estupendo vehículo es conducido con arrojo, nada menos que por Capitán Araña, ante el asombro y admiración de los viandantes y el resto del parque móvil.
Pues bien, esos 800 kms, sin las carreteras ni autovías, ni zonas de servicio de hoy, eran amenizadas por la radio AM que llevaba incorporado el R8. Cada estío sonaba una canción por encima de las otras y se convertía de facto y de hecho en la gran triunfadora, en la poseedora del galardón de la canción del verano.
En 1972, mientras recorríamos Despeñaperros, atravesábamos los Llanos de la Mancha, nos perdíamos en Madrid (todos los años nos perdíamos en Madrid), comprábamos pan delicioso en Soria, o arribábamos a la Comunidad Foral, triunfó una melodía en todas las emisoras, que encandiló a todo tipo de público, suscitando una unanimidad poco común en ese género.
Original del grupo norteamericano First Moog Quartet, una de las primeras bandas de lo que se llamaría música electrónica, Los Pekenikes realizaron una versión portentosa, que se ajustaba como un guante a su estilo. Les estoy hablando, nada más y nada menos, que del clásico y canción del verano de 1972, Palomitas de Maíz.

Tarde de cine

2011-08-15T22:26:00.002+02:00

Tal y como prometí en entradas anteriores, ya he tenido oportunidad de visionar El origen del planeta de los simios, interesante precuela de toda la saga. Les cuento.

Ya hace años que en mi localidad de residencia no es posible disfrutar ese tipo de placeres; lejos quedan los días en que existía un moderno complejo de cuatro salas, que ofrecían los estrenos de la temporada, y más lejos aún los días del Coliseo, ese enorme y entrañable teatro, que hizo las delicias de varias generaciones de motrileños. En pleno siglo XXI sólo es posible acceder a una minúscula sala, superviviente de los antiguos Multicines, incomoda, de pésimo sonido y seguro que con menor calidad de proyección a la que ofrecería el Teatro Calderón en los años veinte, cuando la magia de Chaplin, Douglas Fairbanks o El Gordo y el Flaco abarrotaban cualquier cine.

La última película que vi en esa ratonera fue El caballero oscuro, en compañía de Capitán Araña, habiendo varias escenas en las que era imposible entender nada, con los efectos sonoros solapando los diálogos. Me dije a mí mismo que no volvía por ahí hasta que hubiera una sala decente. Sigo esperando.

De ese modo, el pasado viernes, en compañía de mi buen amigo Pepe Cahiers, acudí al complejo Kinepolis, a las afueras de Granada capital. Eso es otra cosa. Sonido excepcional, butacas amplias, distancia entre filas...ahí es posible disfrutar del buen cine, sí señor...
Antes de entrar en la sala me gusta echar un vistazo a un tenderete de libros, que está ubicado de forma estratégica a la entrada y donde es posible encontrar algo interesante a mejor precio. En este caso nada menos que la Cleopatra de H. Rider Haggard, un autor por el que siento veneración, por sus relatos de Allan Quatermain y el ciclo de Ayesha, la bellísima e inmortal reina.

Y por fin pudimos ver a los simios. Estupenda película, no esperen una obra maestra, pero es un film hecho con oficio, talento, buena producción y enorme respeto por su antecesora, con guiños y homenajes repartidos con eficiencia, y con un final que lo mismo sirve para cerrar la saga, o abrir varias secuelas que las continúen. Lo que se dice, un buen trabajo de profesionales con valía.

Eso sí, no salgan despavoridos en el final, porque ofrece continuación de la historia en los créditos, aunque eso es algo que a los espectadores de hoy les trae sin cuidado, y hacen como esos aficionados de poco fuste, que abandonan el estadio en el minuto 89, y se pierden instantes, que a veces pueden ser lo mejor del fútbol.

Como imaginaran, Cahiers y un servidor esperamos al final de verdad, y una vez visto todo, como Dios manda, nos dirigimos a la salida, la misma que minutos antes había tomado una multitud menos cinéfila o con más prisa...intentamos abrir la primera puerta, a continuación la segunda hoja, con el mismo resultado... aquello estaba empotrado, cerrado a cal y canto...noté cierta preocupación en el rostro de Cahiers, que se acrecentó cuando le espeté, anda, como en La cabina, pero al menos esto es más amplio...fuimos al otro extremo, donde estaba la puerta en teoría de entrada, e intentamos abrir la puerta...que estaba igual de inaccesible que la de salida; por ello al empujar la segunda hoja, y abrirse de forma majestuosa, e inundarnos la luz, ya artificial de esa parte del recinto, pudimos resoplar con cierto desahogo, y comentar ya tranquilamente la entretenida cinta que habíamos disfrutado y presentir la opípara cena que nos esperaba, ya en compañía del feliz matriarcado que es la familia Cahiers, (esposa, hijas, y allegadas varias...)

El mejor infierno

2011-08-07T19:27:00.004+02:00

El facebook, al igual que el turismo (Martínez Soria dixit) es un gran, estupendo, sensacional invento.
Gracias a él, esta mañana de domingo descubrí a una sensacional cantante y una melodía que me tiene encandilado.

Mi amiga Celia Mur ha tenido la feliz idea de compartir en su muro nada menos que L´inferno de la sin par Nina Zilli, una italiana de Piacenza, que ha puesto en los dos últimos años patas arriba el panorama musical en el país transalpino, con una voz cálida, potente, con querencias y deliciosas influencias del mejor soul, sin olvidar sus raices de fuste, su sangre romañola...

Así que para estos calurosos, cálidos, tórridos días de agosto, el ferragosto, para las suaves noches de la pálida luna...pues nada mejor que este Inferno, donde no me importaría perderme, sin ninguna esperanza, al lado y en compañía de Nina Zilli...o de Celia Mur.

El retorno de los simios

2011-07-29T21:23:00.004+02:00

Espero con verdadero interés el inminente estreno de El origen del planeta de los simios, precuela de la obra maestra de Franklin J. Schafnner, que nos revelará el cataclismo, la revolución, los hechos dramáticos que transformaron, de forma tan radical como aterradora, el orden jerárquico en la Tierra...
En realidad, esta última aproximación no deja de ser un remake de La rebelión de los simios, cuarta parte de la saga, y que dirigió J. Lee Thompson en 1972.

La primera vez que me topé con esas películas, con ese mundo fascinante, sería allá por 1975, en una de las tardes veraniegas en las que el Coliseo Viñas era el mejor de los sitios posibles, con sus prodigiosas aventuras en sesión continúa. Antes de que proyectaran el largometraje de ese día, nos regalaron el trailer de La rebelión de los simios, cuyo título original era Conquest of the planet of the apes...quedé conmocionado, absorto, ante ese espectáculo...esas masas simiescas que se rebelaban, se levantaban en armas, esa historia de la extinción de perros y gatos...ese tono oscuro, apocalíptico...mucho miedo pasé en esos minutos...

Al poco tiempo, ya empecé a fijarme y comprar tebeos de la Editorial Vértice, que publicaban en España todo el Universo Marvel...me parecía de los más inquietante el subtítulo que encabezaba todos los ejemplares: Historias gráficas para adultos...y entre aventuras de Spiderman, Dan Defensor y la Patrulla X, había toda una serie dedicada a eso simios que tanto miedo me hicieron pasar en el Coliseo...El planeta de los monos, se llamaba la colección, y tenía un encabezamiento siniestro y revelador: Donde el hombre era el rey supremo, ahora mandan las bestias...

La contraportada de las revistas Vértice estaba dedicada a un incipiente merchandising, con camisetas, posters, muñecos articulados de los héroes de sus publicaciones; así entre los más conocidos se hacía referencia a un soldado simio, que podía adquirirse en cualquiera de sus variables...en teoría, porque yo intenté en su momento adquirir una camiseta con la imagen estampada, nada menos que del hijo de Odín, el gran Thor, y lo único que recibí meses más tarde fue una carta de la Editorial en la que se excusaban, ya que se les habían agotado las camisetas, y que volviera a realizar el pedido pasados unos meses...

Pero el gran acontecimiento estaba ya cercano...en la temporada 1976-77, se estrenó en TVE un extraordinario programa, que respondía al nombre de Sábado Cine, y que en esa primera etapa estuvo dirigido y presentado por Manuel Martín Ferrand. Antes de la proyección del film de la semana se realizaba una breve introducción, y tras finalizar, se comentaban algunos aspectos de la misma...además contaba con un curioso y novedoso formato de colaboración multimedia, y es que mientras se emitía la película, por Radio Nacional se podía seguir el audio de la cinta, acompañado de comentarios...si se dan cuentan, lo mismo que se ofrece hoy en día en los extras de los dvd´s...
Pues bien, en la primavera de 1977 se proyectó en ese espacio El planeta de los simios...imagínense lo que fue aquello...e imagínense lo que supone ver por primera vez ese final, ese Charlton Heston destrozado en la playa de Manhattan, ante esa escalofriante visión de la Estatua de la Libertad semienterrada...

Al día siguiente, en clase, en aquel 5º Azorín del colegio Reina Fabiola no se hablaba de otra cosa en el recreo que no fueran las andanzas de Taylor, y su desigual lucha en ese planeta...que en realidad era la Tierra, lo cual nos había dejado sin respiración, sin habla...nunca habíamos visto nada semejante, eso era más terrible incluso que Tiburón...

Al año siguiente, el regalo que nos tenía preparados TVE era nada menos que la serie que se realizó basada en la película...en esos episodios, se narra la peripecias de los astronautas, que intentan encontrar la caja negra de su nave, y poder viajar en el tiempo a la inversa, para volver a un planeta donde los primates sólo mostrarían su presencia en selvas o parques zoológicos.

Esos episodios los solía ver en compañía de mi hermana pequeña...pero no era la famosa Capitán Araña, entre otras cosas porque en 1978 no había nacido...en este caso se trataba de la conocida en el Mundo Tirador como La novia era yo, que entonces tenía poco más de cuatro años...y solía escabullirse durante los créditos iniciales, ya que éstos incluían la terrible presencia del gorila Urko, que era realmente estremecedora...

Ya en años posteriores, fue emitida toda la saga cinematográfica...aunque la calidad no era ni por asomo la de 1968, no dejaban de tener esas películas un encanto extraordinario...toda esa historia en espiral, que concluye de forma, considero más que notable, en la última entrega La conquista del planeta de los simios, y que no deja de ser un brillante ejercicio de serie B...así que no podían sino parecerme acertadísimos, los comentarios elogiosos que en esa línea ha manifestado en más de una ocasión, un crítico de la categoría de Miguel Marías.

Por ello gocé sobremanera cuando en 1999, editaron un estupendo pack en VHS, con los cinco filmes al completo...además se preparaba para 2001,nada menos que un remake de la gran obra, de la pieza maestra, y el director elegido sería el prestigioso Tim Burton, autor de obras tan estimables como Ed Wood o Sleepy Hollow...infeliz de mí...
Todavía recuerdo la cara de estupefacción, asombro, (befa, mofa y escarnio, que diría Ibáñez) que se me quedó tras la contemplación de aquella soberana tomadura de pelo...una película que arranca relativamente bien, para paulatinamente ir perdiendo fuelle, y caer en el más espantoso de los ridículos, con un final que ningún productor que se precie habría consentido ni en sueños...

De ese lamentable revisión de 2001 hasta hoy en día, mi contacto con el universo simio se mantuvo con la compra de viejos tebeos en la estupenda Feria del Libro que todos los años tenemos en Granada en otoño, la Feria del Libro Antiguo y de Ocasión, y donde es posible adquirir esos entrañables cómics de Vértice,
e igualmente, en uno de los cumpleaños de mi buen amigo Pepe Cahiers, tuve a bien regalarle una estupenda figura articulada del Doctor Zaius,
que fue recibida de buena gana por parte del homenajeado...

Y nos encontramos de nuevo a las puertas de un nuevo estreno, de un nuevo acontecimiento simio. Para calentar el ambiente me he dado el capricho de adquirir toda la saga en dvd, teniendo aún el susto en el cuerpo, y el temor que pueda repetirse el penoso incidente Burton, pero con la esperanza de que la aproximación de Rupert Wyatt esté a la altura de lo que merecen esas historias, ese mundo irreal, fantástico, que entronca con nuestras pesadillas más profundas...el hombre a merced de las bestias...que confío que sean ensoñaciones y no sutiles proyecciones o recuerdos del futuro...

Canciones de primavera (II)

2011-07-18T21:09:00.001+02:00

TVE y Unipublic, conscientes del enorme éxito que había sido la Vuelta´79, repitieron el mismo esquema, que además era la mejor lanzadera para la inminente canción del verano. No conviene olvidar que en esa época sólo existían en nuestro país dos canales de televisión, así que imagínense lo que era durante tres semanas, en horario de máxima audiencia, esa reiteración, esa promoción fabulosa de esas músicas.

La edición de 1980 significó el triunfo de un ciclista español, algo que no ocurría desde 1976, de la mano del soriano Faustino Rupérez, que sólo tuvo la ligera sombra del veterano Perico Torres. Fue la Vuelta donde descubrimos al Junco de Berritz, el grandísimo Marino Lejarreta, que debutó con un quinto puesto, dejando ya entrever la enorme clase que atesoraba.

Los finales de etapa seguían siendo territorio absoluto de la radio, y por encima de todo, destacaba la extraordinaria cobertura que José María García (en esos años en la SER) realizaba de los mismos.
Recuerdo como quedé admirado de la narración en la contrarreloj decisiva de León, desde el vehículo del equipo Zor, y como animaba Javier Mínguez a su pupilo:
¡¡¡Halefaustinohalefaustinohalefaustinohalefaustinohalefaustinohalefaustino!!! gritaba de forma desaforada el vallisoletano, como si estuviera en un encierro jaleando a las vacas...mi madre al escuchar ese escándalo radiofónico, me preguntaba entre asombrada y divertida ¿hijo, qué estás oyendo?.

En ese 1980, dos fueron las melodías seleccionadas para el resumen diario: el Born to be alive, de Patrik Hernández, un auténtico bombazo de la música disco, que en realidad se había editado y triunfado en 1979 y un estupendo y cálido Funky Town de los Lipps Inc...los temas casaban de maravilla con las imágenes de los esforzados de la ruta, con los sprints, las ascensiones a los puertos y la lucha contra el crono, toda una excelente muestra de las fabulosas e inolvidables canciones de primavera...

Relatos Enlazados (VIII)

2011-07-11T23:05:00.001+02:00

Así que éste es el famoso Enano Saltarín...a ver que sacamos en claro de aquí, se dijo Santos, mientras con llave maestra accedía a aquella extraña taberna, que llevaba años cerrada, sin que ningún otro negocio hubiera tomado su lugar.

Santos pertenecía a la singular cofradía de los periodistas del misterio, un freelance que ofrecía sus reportajes, artículos y columnas a las revistas del género, y de vez cuando colaboraba en alguna televisión local del sur, donde se sentía más cómodo que en las grandes cadenas nacionales.
Peculiar en su trabajo, prefería para las psicofonías viejas grabadoras de sobremesa, en especial una remozada Telefunken, con su micrófono exterior y varios metros de cable...con ella había logrado algunos resultados escalofriantes, voces sin explicación ni causa, efectos que desafiaban toda explicación lógica, y que habían provocado el pánico en más de una sesión amateur...
Para la labor en aquella tasca, en aquel curioso enclave, se había acompañado de una videocámara con infrarrojos, que permanecería grabando toda la noche...imágenes y sonidos serían sondeados en esa madrugada, esperando que toda la fama y el aura que impregnaba el recinto se dignaran manifestarse...

El interior de El Enano Saltarín no mostraba nada de paranormal...sólo el abandono y el olor a rancio de lo que lleva años postergado...plásticos que cubrían las mesas, aparadores y vitrinas de las bebidas, de los extraños licores que se dispensaban...

En pocos minutos, Santos tenía ya su parafernalia preparada, su vetusta tecnología sonora dispuesta, y su cámara sólo para pellizcar el rec.
Vamos al lío...era casi medianoche, y todo se puso en marcha, la video grababa y las cintas empezaron el movimiento...se acababa una bobina y ponía otra, miraba a la cámara por si captaba algo de interés, algo relacionado con lo que se contaba y hablaba...Santos tenía para eso ojo clínico, en pocos segundos era capaz de percibir algo raro en la grabación, y ya en la tranquilidad de su estudio, casi siempre se confirmaban sus sensaciones...pero esa noche, tras horas de trabajo, nada parecía mostrar algo que se saliera de lo corriente...la cámara no mostraba nada anormal, o tan siquiera alguna forma difusa que le moviera a la esperanza...pero lo peor era que las psicofonías comprobadas fugazmente eran insulsas como hacía tiempo...sólo ruido parásito, y no tenían el hálito de la sorpresa del día siguiente.

Una pena, pensaba, ya que cuando tuvo noticias de El Enano Saltarín, le vino a la mente cierto paralelismo, cierto deje de La Ballena alegre, aquel lugar surrealista, ese bar que alumbró el mito de Ummo, fascinante y ufológico delirio...

Me parece que este sitio es mucha hojarasca...puertas dimensionales, extraños rituales y mutilaciones, incluso monos que hablan...seguro que el Profesor Zayus servía las copas... O mucho me equivoco o la única magia de este lugar lo provocarían sus alcoholes etílicos...aquí la gente terminaría con un pedal del quince, incluso uno de los parroquianos era farmacéutico... a saber lo que esa tropa se metía en el cuerpo...

Santos se recostó ligeramente en la incomoda silla que le servía de asiento, mientras echó un rutinario vistazo a la cámara...ante él se mostraba, se materializaba, tomaba forma en décimas de segundos, el aporte más espectacular que hubiera soñado nunca...frente sus asombrados ojos, a escasos dos metros, en uno de los aparadores, preciosa y refulgente se había manifestado y aparecido, como por arte de magia una aventurita verde del tamaño de una nuez, un bellísimo cuarzo que lo dejó boquiabierto, maravillado y entusiasmado...
..................

Aquí les dejo mi modesta aportación a los Relatos Enlazados, una estupenda idea de la que me he sentido enormemente honrado de participar.

Me precedió en la tarea nada menos que el mítico Miquel Zueras, y cedo el relevo al amigo Bapho quien continuará este fascinante serial veraniego, puede que desde indómitas tierras americanas...

España en Río (VII y final)

2011-07-02T23:18:00.018+02:00

La expedición española semejaba un funeral, tras la media docena de goles encajados ante los anfitriones brasileños. Quedaba el último encuentro, el último partido ante Suecia, los campeones olímpicos, que también habían sufrido... nada menos que una derrota estrepitosa ante los cariocas, y una enorme desilusión ante Uruguay, perdiendo en los minutos finales un partido que tenían más que ganado. Pero los suecos estaban como tal cosa, lo cual exasperaba a los nuestros, que además coincidían en el mismo hotel de Corcovado.

-Hay que subir la moral, señor Díaz, parece que se haya acabado el mundo, ¡los chavales están hundidos!-argumenta con vehemencia Guillermo Eizaguirre-
-Nos han bajado del cielo, don Ignacio. Nos veíamos ya campeones o casi...este maldito sistema de competición...de Maracaná a Sao Paulo, de San Pablo a Maracaná-recita como en una letanía Benito Díaz.
-Cansancio, lesiones, viajes...más partidos que nadie...y ahora los suecos, que se pasan las horas jugando al billar, tranquilamente, como si esto no fuera con ellos...
-También llevaran lo suyo, amigo mío, pero son del Polo Norte, y lo disimulan..
-Usted no pierde el humor, don Benito...¿cuantos cambios vamos a hacer para el domingo?

Ese domingo, 16 de Julio, se decidía el IV Campeonato del Mundo, la victoria alada, el Trofeo Jules Rimet. En Maracaná, Brasil contra Uruguay. Un empate les daba la gloria a los de blanco y azul, un título que se les escapó en 1934 y 1938, en tierras europeas, ante las potencias latinas, España e Italia, que los habían noqueado en octavos y semifinales, con Ricardo Zamora y Giuseppe Meazza de verdugos.

Pero en 1950, en Río nadie pensaba en eso.
Ese mismo día, esa misma hora en San Pablo, en el Estadio de Pacaembu, España y Suecia pugnarían por la tercera plaza, por la medalla de bronce.
Un empate le era suficiente a España, e incluso si los compañeros de Ademir hacían sangre y lograban una goleada ante los charrúas, los nuestros podían obtener el subcampeonato.

Guillermo Eizaguirre y Benito Díaz se ven obligados a realizar cambios en ese edificio perfecto, en esa maquinaria, que a pleno rendimiento era un equipo de cuidado, el mejor de Europa, de los mejores del Mundo.

Ni Ramallets, ni los bravísimos Gonzalvo, ni Igoa, ni el gran capitán Agustín Gaínza, estaban en condiciones de afrontar el último encuentro, el adiós de esos días, la lucha por acabar con una victoria.

Con mucho cemento y poca torcida, en el Pacaembu de Sao Paulo, España presenta un once de circunstancias:
Ignacio; Asensi, Parra, Alonso; Silva, Puchades; Basora, Hernández, Zarra, Panizo Y Juncosa.

Los nórdicos no tienen problemas para oponer su escuadra tipo, la misma que estuvo a punto de batir a Uruguay y entregar el campeonato a Brasil:
Svenson; Samuelson, Johansson, Nilsson; Andersson, Gärd; Jonsson, Melberg, Rydell, Palmer y Sundkvist.
Nilsson y Telmo Zarra ejercen de capitanes; el holandés Van der Meer, es el referee que repartirá justicia.

Los hados ya se muestran adversos, esquivos y hostiles desde los inicios. Panizo sufre un choque en el minuto cuatro...y su peroné queda destrozado; el fino interior zurdo del Athletic continúa, escorado ya en la banda, buscando lo que entonces se llamaba el gol del cojo (hasta 1968, en las competiciones oficiales no se permitían sustituciones), y poco después, Telmo Zarra nota un inmenso dolor en el costado...el de Asúa continúa como buenamente puede...pero en realidad estará todo el partido con dos costillas rotas...de esa guisa disputarán los de rojo ese último partido. Aún así circulan el balón, se disfrazan de austriacos...Hernández y Juncosa intentan emular a Panizo o Igoa...pero Suecia, que ha olfateado la inferioridad hispana, se cierra atrás, espera, aguarda...y lanza contragolpes mortales por medio de Sundkvist, Melberg...Ignacio Eizaguirre tampoco tiene su mejor día, y al descanso los vikingos ya ganan 2-0.

En la segunda parte España encierra a su rival, casi con nueve intenta acortar distancias, pero el meta Svensson se luce, sus defensas sacan dos balones que ya entraban...en plena presión de los ibéricos, nuevo contragolpe nórdico, y Palmer logra de bella factura el 3-0...Benito Díaz y Guillermo Eizaguirre se desesperan...nada sale bien..."Nos ha mirado un tuerto", comentan ya con más humor que resignación...

A ocho minutos del final, en una jugada de manual, Basora desborda, centra...y Zarra, el león más bravo de la Catedral, salta, olvida sus costillas rotas, y remata de cabeza, la mejor cabeza de Europa, un gol bellísimo, el 3-1 y unos minutos para una hazaña...que no es posible, los de amarillo aguantan el chaparrón, casi once contra nueve, y el tercer puesto es para ellos.

Pero en Sao Paulo nadie piensa en eso. En el estadio no se oye nada. Sólo un silencio de muerte. Acaba de ocurrir el suceso más espectacular de la historia del fútbol. El único partido que tiene nombre propio.

En Maracaná, Uruguay derrota a Brasil 2-1. Los celestes, los orientales, los de Obdulio Valera, son los campeones. Esa noche, y la siguiente, y la otra, habrá duelo en Río, en San Pablo, en Bahía.Brasil ya nunca vestirá más de blanco. El meta Barbosa nunca podrá exorcizar ese estigma...

El locutor y cronista Ary Barroso abandona la profesión, ya no transmitirá más partidos de fútbol, y se refugiará en la música, en la bossa, componiendo melodías eternas...

Los españoles se retiran a los vestuarios, lamentando el infortunio de los últimos encuentros, "se pudo ganar a Uruguay y somos mejores que los suecos", afirman los nuestros.
-Imposible hacer más, amigo Benito, con Panizo dando cojetadas, y Telmo lastimado...imposible, señores... -concluye el sevillano, repartiendo sentido común a todo el grupo-
........................

En los días siguientes, de forma escalonada, la expedición española retorna a casa, en uno de los grupos, Benito Díaz y Guillermo Eizaguirre, se disponen a subir las escalinatas del Constelletion.
-A partir de ahora ya todo irá muy rápido, así que permítame que le de un abrazo señor Díaz -
-Para mí ha sido un placer trabajar con usted don Guillermo.
-Y para mí un honor, don Benito.
Los dos entrenadores se abrazan amistosamente, y sin añadir palabra más, suben al cuatrimotor, un nutrido grupo, casi la tercera parte de la expedición, a hacer el camino de vuelta, casi día y medio...y todos tienen en mente lo mismo, recuerdan las increíbles jornadas que han jalonado esas semanas...la eliminatoria ante Portugal, la concentración de El Escorial, los amistosos ante el Hungaria de Fernando Daucik y Ladislao Kubala...la llegada a Río, la primera e inolvidable visión del Pan de Azúcar...la locura del Copacabana; la angustia y cura de humildad ante Estados Unidos, la excelencia contra Chile...la gloria frente Inglaterra, la lucha sin cuartel y épica ante Uruguay...la debacle de Brasil; la despedida, el once contra nueve frente Suecia...
Pero posiblemente ninguno de esos expedicionarios podía imaginar en ese vuelo de vuelta, el inmenso bien, la enorme felicidad que durante esas días habían regalado a un país, a una sociedad, como la española de 1950, tan necesitada de tantas cosas.
Y esa sociedad, y ese país, desde hace sesenta y dos años, tendrá, tiene una eterna deuda de gratitud para ese equipo, para esa escuadra...para Zarra, Basora, Puchades y Gaínza; Ramallets, Alonso y los Gonzalvo; Panizo, Molowny e Igoa...y para los dos hombres buenos que los mandaban: Guillermo Eizaguirre Olmos y Benito Díaz Iraola.

Canciones de primavera (I)

2011-06-25T12:38:00.005+02:00

En 1979, tras veinticinco gloriosos años, dejaba de organizar la Vuelta Ciclista a España el prestigioso rotativo vizcaíno, El Correo Español/El Pueblo Vasco.

En ese difícil trance, que puso incluso la ronda hispana al borde de la desaparición, se hace cargo del evento la empresa Unipublic, que desde primera hora irrumpió con unos modernos y renovados aires, dispuesta a hacer frente al Giro como segunda clásica de las dos ruedas, sólo por detrás del inalcanzable y todopoderoso Tour de France.

Desde el primer momento Unipublic tenía muy claro que era la televisión la gran aliada del ciclismo, y dado que hasta 1983, (una vez organizado ya el Mundial de Fútbol, y que limitaba cualquier presupuesto en RTVE), no se ofrecerían los finales de etapa en directo, la gran apuesta sería el programa resumen, de media hora de duración, que se emitiría tras el telediario de las nueve de la noche, y que contaba con el extraordinario gancho de excelentes músicas, comerciales y exitosas, que se convertirían de inmediato en auténticos hits.

Así, en 1979, el año en que se exhibió el portentoso Joop Zotemelk, sin apenas oposición por parte de Francisco Galdós o Michel Pollentier, el resumen de la jornada se abría, nada más y nada menos que con estos fabulosos ritmos:

Ahí no terminaba la cosa, y es que para ilustrar el desarrollo de la etapa y las clasificaciones, el sprint y las Metas Volantes, el Gran Premio de la Montaña y el Trofeo de la Regularidad, alguna mente brillante tuvo la iluminación suprema de elegir...

El resultado fue inmediato. Ese programa, y esas canciones que sonaban todos los días durante tres semanas, fueron la gran sensación de la primavera de 1979.

En aquellos días, yo cursaba séptimo de la EGB, y durante todo ese curso el tema estelar había sido el Greased Ligtning, de la película Grease. Por ello, cuando una media mañana de mayo, en el recreo, una divertida muchachada le hacía los coros del September al vocalista oficial de la clase, un ocurrente y excéntrico chaval al que apodábamos (ignoro el motivo) Orinoco, ya no cabía la menor duda, la apuesta de Unipublic había sido todo un éxito arrollador...

El jaleo de los días (de feria)

2011-06-18T12:26:00.016+02:00

La semana pasada fallecía el escritor y agitador cultural Jorge Berlanga, hijo del gran Luís, y al que recordaba como contertulio de QGEC, y sobre todo, colaborador de aquella maravilla periodística que fue la sección Gente y aparte, del diario ABC.

A finales de los ochenta, la centenaria cabecera de la calle Serrano, publicaba los sábados unas deliciosas páginas de ocio, cultura alternativa, cómic, y sobre todo un humor finísimo y surrealista, que emparentaba con la mejor escuela de La Codorniz.

Jorge Berlanga, María Jaén, Vampirella...pinceladas ¡nada menos! que de Jaime Urrutia y Santiago Auserón...
Por si eso fuera poco, no faltaba la tira cómica, fabulosa, inigualable de Buitre Buitaker, obra maestra de ese genio llamado Ricardo Gallardo. Esas cuatro viñetas sabatinas, donde se mostraban las peripecias del inefable Buitaker, un fascista casi más carota que añejo, y de su sobrino y pupilo Blasito, asistente sin sueldo, (hasta que se subleva y su mentor tiene que acceder a "pagarle sus miserables denarios") que tenían su hogar en la barcelonesa estatua de Colón, son de lo mejor que se haya publicado nunca en ese género tan anglosajón, y tan poco hispano (no me pregunten por qué).

La colaboración de Santiago Auserón fue un regalo llamado Manifiesto del Rock & Roll, donde el músico aragonés mostraba unas dotes fuera de lo común para la escritura; no en balde las letras de sus canciones son de lo mejor, o lo mejor que se haya visto, leído u oído en la música popular del pasado siglo en nuestro país, considero que muy por encima de esas vacas sagradas que son Joan Manuel Serrat o Joaquín Sabina.
Y es que en 1987, cuando se publica La canción de Juan Perro, asistimos al alumbramiento de un álbum portentoso, plagado de canciones y letras de una riqueza, vistosidad... brillantes y complejas, que me siguen admirando cada vez que las disfruto de nuevo.

El jaleo de los días de feria
ya se oía a un kilómetro del pueblo
y un extraño acento en el hablar
de los que halló por el camino.

Un coro de muchachas y una vieja
levantándose las faldas al bailar
y un jovencito de broma peligrosa
haciendo gala del orgullo local.

De los que dan dinero por la noche
para que nunca termine su canción
para que sude el músico ambulante
su condición de vagabundo.

Es ya la hora del aperitivo
y todavía no funciona el tiovivo
el músico buscó la acera en sombra
y la ventana donde olía a flor.

Tenga esta rosa blanca, señorita
a cambio de su negro pensamiento
por qué motivo temblaron sus labios
vio en sus ojos el fondo de un volcán.

Y mientras tanto corría la sangre
en la plaza, como un vino común
y las plumas de los gallos
por el aire volaban aun.

Quítese usted de en medio forastero
que ya no quedan señoritas en el bar
ya cantó como el gallo de pasión
pero ésta es mi canción
y el baile va a empezar.

El músico ambulante se agarró del vaso
y sintió que flotaba en la luz artificial
apuró el trago de madrugada
un borracho imitaba el canto del gallo.

Se deslizó por una callejuela
antes de que empezase a clarear
y al pasar por la ventana enrejada
suavecito empezó a silbar.

Pero nadie conocía la tonada
que era inventada para la ocasión
y se fue por el camino a contemplar
los desvelos de las últimas sombras.

Y caminando iba pensando que ganar
siempre es tentar a la otra cara de la suerte
y que por eso te hacen daño los huesos
cuando golpeas fuerte.

Y así se fue chasqueando los dientes
en memoria de algún actor
cuyo nombre se ha perdido
y que hacía de bandido

y sintió la alegría del olvido
y al andar descubrió la maravilla
del sonido de sus propios pasos
en la gravilla.

Y siendo hoy sábado...¡qué pena no poder encontrar en el quiosco, nada parecido a aquello! no encontrar la tira de Buitaker, los manifiestos de Auserón, o los delirantes delirios de esas páginas, de ese Gente y aparte...

España en Río (VI)

2011-06-11T19:46:00.004+02:00

Brasil era una fiesta, o medio fraseando a Preston Sturges se vivían Carnavales en Julio. La exhibición de los cariocas antes los fornidos suecos, campeones olímpicos en 1948, a los que habían endosado sietes goles como sietes soles, con póker de Ademir, dos de Chico y uno de Maneça, habían desatado la euforia en toda la Confederación, que veía a España como el último escollo, el último gran handicap para lograr la ansiada Copa Jules Rimet, que se les había escapado de forma dolorosa en 1934 y 1938.
La prensa destacaba por encima de todo al delantero centro de nuestra selección, al gran Telmo Zarra.

¡Duelo de goleadores! se anunciaba en portadas y en páginas deportivas, haciendo referencia a los dos arietes, al de Asúa y al fabuloso Ademir, el artillero del Vasco da Gama, que contabilizaba siete dianas en el torneo, siendo el gran ídolo de la torcida brasilera.

La parte cómica venía de un divertido y surrealista artículo en el que analizaban una peculiaridad poco conocida de nuestro Telmo:¡Cuidado con Zarra, se lleva el balón escondido en las mangas! titulaban, ilustrando la columna una curiosa instantánea, en la que el vizcaíno acosaba a un portero rival...

Ajenos a esas apasionantes previas, a esa fiesta, a ese carnaval, Guillermo Eizaguirre y Benito Díaz planificaban la estrategia ante los anfitriones.

-Panizo ya está recuperado, y aunque Molowny ha cumplido, está claro quien es el titular -afirma convencido el sevillano-
-Panizo es mucho Panizo, y estando recuperado...-asiente el donostiarra- lo que me preocupa es el cansancio que llevamos encima...y el comienzo del partido; debemos aguantar los primeros veinte minutos, salir vivos de ahí...si logramos incluso llegar al descanso sin perder...les damos un susto monumental, y todo ese ambiente se les vuelve en contra...
-No podemos jugar lentos, si caemos en su ritmo...estamos perdidos, señor Díaz.
-El problema es que éstos juegan lentos y rapido; duermen el balón y lo despiertan...Ademir, Chico, Juvenal...menudos fenómenos...
-Vamos, vamos, señor Díaz, que sólo han destacado contra los suecos; y eso hasta pudo ser un accidente. Contra Yugoslavia y Suiza lo pasaron muy mal.
-Nos aguarda una dura prueba don Guillermo. La más difícil que hayamos pasado nunca. -concluye el tío Benito-.

Aquel jueves, 13 de Julio de 1950, ya a la una de la tarde, dos horas antes de que empezara el choque, doscientas mil almas llenaban el fastuoso Maracaná, con una torcida entusiasta, globos, cohetes, cometas...centenares de seguidores se quedaron a las puertas del Estadio; habían acudido sin entrada, y tuvo que intervenir la policía local...era imposible que cupiera nadie más.
En el palco el Embajador de España en el Brasil, el Conde de Casas Rojas, que se instaló junto al venerable Jules Rimet.
Y en nuestro país, eran ya casi las diez de la noche, y millones se reunían para seguir por Radio Nacional lo que podía significar, nada menos, que la consecución del Campeonato del Mundo.

Cuando los nuestros saltan al prado, se quedan boquiabiertos, absortos de aquel espectáculo...ni Chamartín, ni Las Corts, ni tan siquiera La Catedral...aquello era lo nunca visto...ese colorido, ese entusiasmo, esa fiesta, ese carnaval en Julio...
Agustín Gainza se acerca a Zarra, y no puede evitar preguntarle:
- Jobar, Telmo, ¿habías visto algo semejante?...

España arma su once de gala. Panizo se ha recuperado, y Gaínza dice que puede jugar. Así la escuadra roja forma con Ramallets; Parra, Gonzalvo II, Alonso; Gonzalvo III, Puchades; Basora, Igoa, Zarra, Panizo y Gaínza.

Los sudamericanos, camiseta y calzón blanco, puños y cuello azul, oponen una alineación de campanillas:
Barbosa en la portería; Augusto, Juvenal y Bigode en defensa; Bauer y Danilo en medio campo; y sus cinco fabulosos delanteros: Friaça, Zizinho, Ademir, Jair y Chico.
El inglés Reginald Leafe, referee de categoría, es el encargado de arbitrar el encuentro.
La interpretación del himno anfitrión es ya una apoteosis, las dos últimas estrofas se confunden con el clamor, los cohetes, la fiesta...

Terra adorada
Entre outras mil
És tu, Brasil,
Ó Pátria amada!
Dos filhos deste solo
És mãe gentil,
Pátria amada,
Brasil!

Brasil sale en tromba, circulando el balón a una velocidad asombrosa, ante los nervios de la defensa hispana, que observa con temor como el medio campo es incapaz de retener ni diez segundos el esférico; en el banquillo ibérico piden calma, hay que aguantar ese inicio como sea... Esto es una gaseosa Sr. Díaz, tenemos que sufrir este rato, y todo será distinto, intenta autoconvencerse Guillermo Eizaguirre.

A los dieciséis minutos recoge un pase Ademir, que sólo tiene la portería en mente, y lanza un potente chut; Ramallets se lanza a la derecha adivinando de forma perfecta la dirección...pero el disparo tropieza en Parra...la trayectoria cambia por completo...y el 1-0 llega al marcador ante la euforia local...euforia que aumenta cuando cinco minutos después, el Gato Ramallets, el héroe de jornadas pretéritas, rechaza de forma desafortunada un lanzamiento de Jair...el esférico golpea en el larguero...y bota dentro de la portería...y sólo cinco minutos más tarde Chico hace de forma plástica el 3-0...

En menos de media hora España ya estaba rota y vencida, ante la avalancha carioca y el sufrimiento de Benito Díaz que salta casi al terreno de juego tras la maravillosa jugada de Chico...
-¡¡¡Señor Puchades!!!, ¿¡qué coño está pasando!?-

Estaba pasando que España flotaba en el campo, que sólo Igoa se salvaba de la quema...que ni Panizo ni Gaínza hilvanaban una jugada...que Zarra era frenado por Juvenal...que la defensa era un manojo de nervios...que Ramallets parecía un juvenil...
La arenga de Tío Benito parece espabilar a los nuestros, que hasta llegar al descanso se parecen a la poderosa escuadra de hace dos semanas.

Ya en el vestuario se intenta subir algo la moral...
-Hay que hacer un gol, meterles el susto en el cuerpo...aún queda la segunda parte, -intenta animar Benito...pero las caras de los nuestros no parecían las más apropiadas para una remontada.

La segunda parte se inicia como acabó la primera, con una España más seria, más ordenada, incluso llegando al área rival...Zarra porfía, Panizo distribuye, Basora chuta...en el banquillo se piensa en ese gol que cambie el partido.

Lo que llega en realidad son cinco minutos de pesadilla, del 55 al 60...Chico, Jair y Zizinho logran de nuevo tres goles de bella factura, que llevan al éxtasis a la torcida...nunca un estadio vivió tal gozo, tal deleite, tal entusiasmo de su grada...
Poco después, en el 70, Igoa, que estaba jugando de fábula, logra el llamado gol del honor...los nuestros casi ni lo celebran...Basora, Zarra, Panizo...no se explican lo sucedido...Brasil podía ser mejor, era mejor que nuestra escuadra...pero media docena de goles...eso no, pensaban los verdugos de Inglaterra...

El partido termina con el 6-1, y una multitud entusiasmada se echa a las calles, a bailar, a disfrutar de un Mundial ya casi en la mano. Sólo casi, ya que en el otro partido de la jornada, Suecia ganaba durante toda la segunda parte 2-1 a Uruguay, y ese tanteo ya daba el título a los cariocas...pero al final, casi al final...los celestes remontan y se imponen 3-2 a los nórdicos. No importan, piensan en Río, tras conocer las noticias de Sao Paulo; un empate ante los orientales será más que suficiente...y ese Brasil se veía invencible...habían destrozado a los aguerridos hispanos, a los mismos que habían vencido a Inglaterra, a Chile, frenado a Uruguay...

El vestuario español era un funeral...ni radios, ni embajadores, ni telegramas desde El Pardo...Benito Díaz y Guillermo Eizaguierre intentan consolar a los suyos...
-¡Vamos, chavales, aquí no ha pasado absolutamente nada! -gritan, casi al unísono, mientras el equipo, cabizbajo, hundido, sin mediar palabra, rumiaba aquella derrota.
-¡Dios mío, señor Díaz, nunca había visto nada semejante!, que desastre, que paliza...-se sincera Eizaguirre-
-Vinieron los sarracenos, y nos molieron a palos, que Dios ayuda a los malos, cuando son más que los buenos, recita con humor el donostiarra.
-Pues menudos eran estos sarracenos, y bien que nos han molido- concluye, esbozando una triste sonrisa, el gran Guillermo Eizaguirre...

Verdi prati

2011-06-04T10:41:00.006+02:00

Hace unos días, mi hermana menor, también conocida como Capitán Araña en la blogsfera, tuvo un examen de canto, (no contenta con su virtuosismo en el violín, ahora también estudia canto) y me refería la melodía que eligió para su ejercicio.

-He cantado el Verdi prati de Handel, ¿lo conoces? -me informa de primera mano-.
-¿El Verdi prati? no lo he oído en mi vida -tuve que responderle con la sinceridad del ignorante-

Verdi prati es una aria de la ópera Alcina, del genial compositor británico, basada en el Orlando furioso, que desarrolla en una trilogía junto con Ariodante y Orlando. Curiosamente, esas grandísimas obras fueron postergadas de los escenarios hasta el pasado siglo. De forma increíble, en España no llego a estrenarse hasta 1943, en Barcelona, y en Alemania estuvo siglo y medio sin volver a los teatros.

Si toda Alcina es una maravilla, un deleite para los sentidos, su aria Verdi prati es la joya de la corona, la gema más preciosa de ese tesoro, sobre todo si se encuentran las versiones apropiadas. Posiblemente ninguna como la de Susan Graham, la mezzosoprano de Roswell, que la interpreta con una dulzura, una cadencia, unos matices inigualables.

Oyendo, disfrutando la grabación que me ofrecía Capitán Araña, comprendí que pudiera existir eso que llaman el Síndrome de Stendhal...pensaba como era posible, humano, hacer algo tan bello...algo que nos hace pensar en el punto omega, tan caro a Teilhard; algo que nos acerca a ser dioses; mejor dicho, algo que nos acerca a Dios...

Recordando Escenas (Meme)

2011-05-29T20:19:00.020+02:00

Hace cosa de un mes, mi buen amigo Pepe Cahiers me distinguió con el honor de elegirme entre la legión de sus amigos bloggeros, para continuar con un meme cinematográfico, la elección de diferentes escenas del séptimo arte, por distintos y variados motivos.

Yo creo que mi nominación por parte de Cahiers, es más por nuestra vieja amistad de treinta años que por mi sabiduría cinematográfica, pero acepté el reto, y me propuse hilvanar la lista en cuestión.

El problema inicial es que entre la Semana de la Utopía, brillante iniciativa del inquieto nastonC, el Festival de Eurovisión, las distintas entregas de España en Río (que entra ya mismo en su recta final)...pues se iba demorando el dichoso meme, ante la impaciencia de Cahiers, que no dudaba en pedirme algo más de celeridad y entusiasmo ante su encargo.

Ahí van mis escenas/planos/secuencias:

Escena más graciosa:

En Bananas, la iniciación de Allen como intrépido guerrillero, donde el neoyorkino echa mano de todos sus recursos de humor físico y slapstik, mostrándose imbatible casi tanto como en el humor intelectual.

Escena más triste:

En Carta de una desconocida, el momento supremo en que Louis Jordan descubre el terrible secreto que frivolamente ignoraba...

Escena más alegre:

En Cantando bajo la lluvia, el fabuloso Good morning, good morning, con Gene Kelly, Debbie Reynolds y Donald O´Connors iniciando una mañana de forma inigualable, alegre y mágica como nunca se ha visto en el cine ni en ningún otro sitio.

Escena agridulce:

En Cuentos de Tokio, el diálogo entre Noriko y su joven cuñada, toda una reflexión sobre la condición humana,las servidumbres sociales, la transigencia y el perdón,de una forma tan bella, que sólo un genio del calibre de Yasugiro Ozu podría plasmar.

Escena más rara:

Cualquiera a partir del minuto treinta de Akira. Soy incapaz de entender absolutamente nada.

Escena más perturbadora:

La escena final del Planeta de los Simios, la recreación máxima de una pesadilla que destroza a Charlton Heston y a todos los espectadores...

Escena con más suspense:

Imposible encontrar una película con más escenas de ese tipo que la fabulosa Encadenados, ya sea con bebida que se agota, búsqueda en la bodega, o en ese final inconmensurable...

Escena más aterradora:

La aparición del terrible bichejo en Alien, el octavo pasajero, que inicia una escalofriante película y exitosa saga.

Escena más romántica:

Si todo Tú y yo es en sí un canto al romanticismo, la escala para visitar a la abuela del protagonista es una delicia, una muestra sublime de amor sereno y maduro entre Deborah Kerr y Cary Grant.

Mejor diálogo:

En Ordet, la escena entre el sacerdote, Borger y su hijo, intentando vanamente los dos primeros consolar a Mikkel, quien no tiene tapujos en afirmar que adoraba el alma de su esposa, pero también amaba su cuerpo.

Mejor escena sin diálogo:

Cualquiera del Amanecer de Murnau, el mejor filme silente de la historia, y una película de una belleza estremecedora e intemporal.

Mejor pelea:

En El hombre que mató a Liberty Valance; pero no llegó a producirse, el pistolero le tenía demasiado respeto a Duke...

Mejor escena musical:

En Río Bravo pudimos admirar al mejor trío musical de la historia, entonando con garbo y alegría Cindy, Cindy, porque siempre es mejor eso que estar por ahí fuera, esperando a que te maten...

Mejor escena de baile:

En Oliver! el prodigioso, increíble, insuperable, Who will buy? con docenas de bailarines, cantantes, en un número que cuando parece que ya se ha visto todo... aparece la Guardia Real...

Mejor discurso:

En Vencedores o Vencidos, Maximilian Schell diserta con tal elocuencia y poder de convicción, que sólo la fuerza testaruda de la realidad hace que pueda salir derrotado ante Richard Widmark.

Mejor comienzo:

Al rojo vivo, unos minutos modélicos, como lo es todo el filme, un arranque que deja boquiaberto al espectador, hoy igual que hace sesenta años...

Mejor muerte:

En Tiburón, Robert Shaw, que había ofrecido todo un recital interpretativo, se exhibe en la hora suprema ante el terrible escualo...

Mejor Climax:

Toda la trama final de Montparnasse 19, que retrata la miseria y la mezquindad de forma tan cruel como descarnada...

Mejor Final:

Centauros del desierto, un plano que resume toda la película, toda la historia, todo el cine...

La escena que jamás debió ser filmada:

En El Planeta de los Simios, versión de Tim Burton, considero que ese final no deja de ser una tomadura de pelo como la copa de un pino...

La mejor escena de la historia

El plano final de La Reina Cristina de Suecia. Greta Garbo es más poderosa que la Esfinge, más subyugante que la Gioconda...ese plano es el CINE.

España en Río (V)

2011-05-21T19:07:00.006+02:00

Aquel campeonato mundial tenía un extraño sistema competitivo. Había cuatro grupos, y el campeón de cada uno pasaba a la ronda final. Pero en vez de jugarse unas semifinales como Dios manda, los vencedores disputaban una liguilla de todos contra todos, proclamándose vencedor el que obtuviera más puntos. Ese extravagante sistema no ha vuelto a repetirse en ningún Mundial, y los mal pensados sospechaban (no sin razón) que era todo una alambicado sistema que habían pergeñado los anfitriones brasileiros, para evitar a toda costa enfrentarse a sus vecinos uruguayos en una hipotética final. El objetivo era muy claro. Brasil veía a Uruguay como su gran rival, un equipo duro y técnico, y confiaban que se dejara algún punto en el camino, en sus enfrentamientos con las potencias europeas. De ese modo, en el último y decisivo choque Brasil-Uruguay, quizás un empate sería suficiente para que los de casa se proclamaran los reyes del mundo.

Pero eso todavía quedaba lejos (o parecía). Lo inmediato era la primera jornada de esa liguilla, de ese lucha entre los campeones.

Brasil:Campeones del grupo 1, tras superar no sin apuros, a Yugoslavia y Suiza. Un equipo formidable, con estrellas en todas sus líneas. El país estaba volcado de forma unánime con su selección, pero el otro filo de la espada, era que se le exigía el título, sin alternativa alguna.

España: Victoriosos del grupo 2, su sensacional triunfo frente Inglaterra y la exhibición ante Chile había hecho subir como la espuma la cotización de los nuestros. Ya alguna prensa carioca advertía que quizás los ibéricos, y no los orientales americanos eran la gran amenaza.

Suecia: Triunfadores del grupo 3, los campeones olímpicos en 1948 habían derrotado en un choque igualadísimo a los italianos, que acudieron a Brasil aún conmocionados tras la catástrofe de Superga, aquel accidente aéreo que truncó la gloria del excelso Torino. Los nórdicos eran un equipo muy físico, pero al mismo tiempo no exentos de clase y buena táctica. Podían ser los tapados del campeonato.

Uruguay: Favorecidos por algunas renuncias, sólo tuvieron que medirse en la fase inicial a Bolivia, a quienes barrieron con ocho goles, que bien pudieron ser una docena. Posiblemente el mejor equipo de todos los que arribaron a Brasil, manejaban casi la misma clase brasileira, la misma fuerza de los suecos, y eran más competitivos que nadie. Además tenían un jugador fabuloso, un medio centro descomunal: Obdulio Varela.

Benito Díaz y Guillermo Eizaguirre, tras la euforia de la hazaña ante Inglaterra, no tienen más opción que centrarse en el temible rival del próximo domingo, 9 de Julio. Nada menos que la República Oriental del Uruguay, la Celeste, aquellos que los anfitriones no quieren ver ni en pintura...

-Durísimos los uruguayos señor Díaz, ese es un partido para hombres...
-De pelo en pecho, don Guillermo. Son muy técnicos, listos, y no se rinden nunca. Además están frescos como el corcho, tras el paseo de la primera fase, y nosotros llevamos ya tres palizas en el cuerpo.
-Tienen dos delanteros peligrosísimos: Schiaffino y Ghiggia, y su defensa es de cuidado, se pegan como lapas y reparten estopa sin contemplaciones, continúa un preocupado Eizaguirre.
-Todo eso es cierto, mi querido amigo, asiente el tío Benito, pero a mí quien me quita el sueño es el negro.

-¿El negro?, pregunta el ex-guardameta del Sevilla.
-El negro, el jefe, o como pichorras le llamen en su tierra. Ese tipo, Obdulio Varela, es una mala bestia. Es el alma, el capitán de su equipo. Tiene la fuerza de Puchades y Wrigth, y el chut de Basora o Panizo. Debemos estar muy pendientes de él. No podemos darle ni un metro, o nos hace un destrozo. Gonzalvo y Puchades, al choque y sin cuartel. Si logramos eso, el partido es nuestro. Y si ganamos este partido...
-Como mínimo ya seríamos subcampeones, señor Díaz.

El domingo nueve de Julio de 1950, en el Estadio Pacaembu de Sao Paulo, España y Uruguay miden sus fuerzas para ver quien de los dos (con permiso de los suecos) se va a jugar la gloria ante los brasileños. Tras mucho meditar, el dúo vasco-sevillano de entrenadores se decantan por Luis Molowny para cubrir la baja del lesionado Panizo. A las ordenes del prestigioso referee galés Benjamin Griffiths, se alinean ambas escuadras:

Uruguay: Máspoli en la portería; defensa formada por Juan Carlos González, Matías González y Andrade; volantes, Obdulio Valera y Tejera; y la vanguardia charrúa la integraban cinco fenómenos: Ghiggia, Julio Pérez, Míguez, Schiaffino y Ernesto Vidal.

España mantenía el mismo once de partidos precedentes, sólo modificado por la lesión de Panizo:Ramallets, el Gato de Maracaná, defendiendo el arco; defensa con Alonso, Parra, Gonzalvo II; medios, Gonzalvo III y Puchades; y el buque insignia, la delantera que había despertado la admiración unánime en esas semanas: Estanislao Basora, Igoa, Telmo Zarra, Luis Molowny y el capitán, el gamo de Dublin Agustín Gainza.
Aquel estadio de Sao Paulo tenía ciertos aires del Metropolitano atlético, pero el césped, el prado no parecía el mejor para un encuentro de esa categoría, en lo que algunos sospechaban era una treta más de los organizadores...

Al rodar el balón los nuestros, percibieron enseguida la enorme dureza que iba a revestir el choque. Los uruguayos movían el balón con oficio, pero al mismo tiempo buscaban las bandas con una rapidez sorprendente, que hacía que nuestra defensa tuviera que abortar con enorme cuidado esos mandobles, pero lo peor es que la zaga hispana no tenía su día precisamente...la buena noticia es que el recambio de Panizo, Luisito Molowny, el Mangas, estaba dando un recital de toque, pase, pisar el balón, mimarlo...sacando toda la esencia de su escuela canaria, que enloquecía todos los domingos al Coliseo de Chamartín...

Por dos veces el gol rondó la meta de nuestro Gato, y finalmente, una preciosa internada por la banda, una más de los charrúas, hizo que Gigghia chutará al palo que defendía Ramallets, y aquella estocada si venció las redes. 1-0 y 27 minutos de la primera parte.

Pero España no se amilana, y empieza a desplegar su mejor juego con el marcador en contra. Los uruguayos no tiene más remedio que replegarse, pero se ven tan acosados que no pueden ni lanzar contras por la banda. Molowny mueve al equipo, y aunque Zarra no puede librarse de una sombra inmisericorde que lo persigue, llamada Matías González, abre huecos, porfía una y otra vez... un genial centro de Igoa, a media altura, la defensa charrúa sólo tiene ojos para Telmo Zarra...y Basora se lanza en plancha, de cabeza, y en el minuto 39 empate a uno.

Los celestes acusan el golpe; durante dos escasos minutos ni ven el balón, ante la avalancha de los héroes que batieron a los pross, y una sensacional jugada de Molowny, y de nuevo Estanislao Basora, que se mueve como una anguila, que ya ha visto que las consignas orientales son detener a Telmo como sea...y el extremo del Barcelona se aprovecha de nuevo, y a placer hace el 2-1, apenas 90 segundos después del empate.

Con ese marcador se llega al descanso, y tío Benito no cesa de animar a los de rojo.

-El partido ya está donde queríamos. Nada de volvernos locos; ya no pueden pillarnos a la contra. Todos juntitos, que sus extremos no puedan contragolpear. Eso lo vamos a hacer ahora nosotros. Usted, Molowny, siga durmiendo el partido todo lo que haga falta. -Cuando ya se dirigían al cesped, Díaz (en un gesto muy suyo) llama aparte a los dos medios centros, Puchades y Gonzalvo, y les recuerda-
-Sobre todo no dejen de vigilar a Varela. Ni un metro, ni un segundo. No lo dejen respirar.

Empieza llover en San Pablo, y la segunda parte avanza sin excesivos apuros; es más lo españoles empiezan a percibir cierto nerviosismo en los orientales, y es que las arengas de Benito Díaz se están cumpliendo a la perfección; el equipo hispano esta atento, replegado, pero moviendo el balón, y lanzado contras muy peligrosas, con Gaínza cada vez más suelto, y Basora asustando con sus desmarques. Los americanos se empleaban con más dureza si cabe, más al choque, mientras el reloj galopa, y ya apenas queda un cuarto de hora...
En una jugada colectiva de toda la delantera, con Gainza tocando, Molowny cambiando el sentido de juego, y Zarra atrayendo de nuevo dos defensores... Igoa se queda sólo ante Máspoli...un centro perfecto para hacer el 3-1 y cerrar el partido...pero el testarazo se va fuera, alto, de forma incomprensible, por escaso medio metro...antes un barullo enorme en el área ibérica y Ramallets cae medio conmocionado. El público, la torcida de Sao Paulo, estaba entusiasmada ante aquel espectáculo...

Tras el fallo de Igoa, el esférico llega a medio campo, lo retiene Tejera, Puchades intenta el corte, ya que ha visto de nuevo a Basora desmarcado, y ese robo de balón pude ser ya definitivo; Gonzalvo lo percibe y acude raudo en ayuda del valenciano...y es Obdulio Varela quien se queda sin marca. Tío Benito presiente la amenaza, y salta como un resorte del banquillo. Varela recibe el pase de Tejera, y en décimas de segundo ve pasillo, veinticinco metros hasta la portería del catalán. Ni se lo piensa. Lanza un disparo, un chut, un misil tierra-aire, que de forma precisa se ajusta, se dirige a la derecha de nuestro cancerbero. Ramallets, aún ligerisimamente afectado por el golpe anterior, se lanza, se estira de forma felina, con aquella elasticidad que maravilla en Las Corts, que asombró Maracana...sus dedos se quedan a escasos milímetros de poder desviar ese puyazo. 2-2 y sólo quedan catorce minutos para el final.

De repente España nota que no tiene fuerzas. Los nuestros se han quedado sin aire. El cerebro, el corazón ordena seguir, dar dos pasos adelante, buscar el 3-2, pero es imposible. Algunos ni pueden ya moverse. Los uruguayos en su salsa, piensan en la victoria. Pero incluso en ese trance las líneas se mueven con inteligencia, y Puchades, Parra y Gonzalvo mantienen el orden.
Termina esa batalla dura, noble y gloriosa. Nadie gana. Empate. Tablas. 2-2. Combate nulo.

Al llegar al vestuario, pareciera que a los nuestros les hubiera pasado un camión por encima. Mientras el marcador fue 2-1, la adrenalina, la energía, el karma de la victoria, fue el bálsamo que vivificó a los de rojo. Con el empate, ya sólo fue posible apretar los dientes, buscar una paz honorable, y conservar un punto.

-Los brasileños van a sudar tinta si quieren ganar a éstos, apunta Guillermo Eizaguirre a su inseparable Díaz.
-Antes nos toca a nosotros, y ahora mismo no estamos ni para jugar al mus -apunta un preocupado Benito.
En ese momento un empleado de la organización se acerca a Guillermo, y le entrega una nota, quien al leerla no puede evitar un gesto de sorpresa y mayor preocupación.

-¿Qué ocurre, que pone en ese papel? ¡Se le ha demudado el rostro, amigo mío! interpela el vasco al sevillano.

-Ocurre que Brasil le ha metido siete goles a Suecia, señor Díaz...

Eurovisión 2011 ¡Feel your heart beat!

2011-05-15T13:39:00.046+02:00

Tras su victoria el año anterior, en la primavera de 2009 se celebró en Rusia la LIV edición del ESC, en la ciudad de Moscú, en el Olimpiski Estadio. Fue un auténtico suceso, una organización perfecta, todo grandioso, con aires zaristas, poderío de los soviets y de una calidad musical soberbia. Posiblemente el mejor Festival de la historia.

Pero ayer, en el Düsseldorf Arena, los alemanes exhibieron, mostraron a toda Europa como se realiza un show musical, un espectáculo insuperable de luz, sonido, presentadores, escenario...superaron a los rusos, con la misma suficiencia que en 1972, cuando les ganaron la Eurocopa con un imperial Gunter Netzer, como alma de la mejor selección germana de la historia.

Ya les comenté en entradas anteriores, que los ensayos y semifinales me habían abierto los ojos ante el verdadero nivel de este año. Más de una docena de canciones de primera división, voces de categoría, damas del jazz y soul, que harían palidecer de envidia a Barbra Streisand y Celine Dion, como la austriaca Nadine Beiler o la eslovena Maja Keuc. Lo de ésta ultima es asombroso. Con tan sólo diecinueve años tiene un control sobre el escenario, unas tablas, acompañado de una voz maravillosa, que me resulta admirable.

Pero todo no eran baladas, los nórdicos, tan dados al pop/rock se prestan al contraataque con sus mejores armas, con melodías agradables al oído, que ponen en píe el majestuoso estadio del Fortuna, como los daneses A friend in London, con su magnífica New Tomorrow, o esos simpáticos islandeses, Sjonnie´s Friends, con aromas de ragtime, alegría y voces muy bien ensambladas que adornaban su Coming Home, y ponen un listón altísimo para los del Este...

Pero los del Este son duros como el pedernal, y muestran por un lado una impecable muestra de rock gamberro, como los moldavos Zodb Si Zdub, que toman la pauta de Manu Chao para regalarnos con Su Lucky tres minutos de variables asombrosas, y Georgia (que ofrece siempre unas canciones de categoría) no es menos este año con un rock/rap que me entusiasma, con una voz femenina de cuidado, la bellísima Eldrine, desgarrando con fuerza su impactante One More Day.

Llegados a este punto ya no había ninguna duda que nuestra Lucía, simpática y con buena voz, iba a ser arrojada al escenario como Daniel al foso de los leones, y, como ocurrió finalmente, obtuvo el puesto 23 de 25...

Y llegamos a la polémica de las votaciones. Felices por el fabuloso segundo puesto de Italia, con el grandísimo Raphael Gualazzi, que además se llevó los doce votos de España, siendo la gran apuesta de este humilde blog, el genial jazzman transalpino; desolados por el último e incompresible puesto de Suiza, que realizó una gran, gran actuación, y a quienes no les llegaban voto alguno..todo lo contrario de Azerbayan y el dúo formado por Ell y Niki con su melodía dulce, pero cortita con sifón, Running Scared, recogíendo puntos y puntos de todos sus vecinos ex-soviéticos...pero también del resto de países, ya fueran de Europa Central, e incluso de Malta, que ya me dirán ustedes que relación tienen con el Mar Caspio.

Pero claro, es indudable que la desintegración de la URSS, el fin de Yugoslavia, ha supuesto que hay un puñado de naciones, que tienen entre sí unos lazos, no ya de vecindad; es que tienen músicas, eventos, costumbres, tradiciones y cultura tan estrechas entre ellos, que siempre votarán a lo que conocen, a lo que suene en sus radios, se asome a sus televisiones. Una estrella musical en Georgia lo es en Ucrania, en Letonia, en Bielorrusia...un hit en Croacia lo será en Bosnia, en Eslovenia, en Macedonia...y contra eso, salvo que se ponga un jurado al estilo de Cannes o Venecia, (y que tampoco están exentos de polémica) pues no hay nada que hacer, aparte que la UER nunca renunciará a esa lluvia de euros que supone el televoto (yo todos los años envío 4-5 sms en apoyo de mis temas favoritos) y sólo queda ponderar el sistema de la forma más equilibrada posible...

Señalar, es de justicia, que José María Íñigo, realizó para RTVE una transmisión digna, correcta, haciendo olvidar al olvidable Uribarri, jubilado a Dios gracias, y que al menos mostró respeto al evento y a los espectadores.

Y esto es todo, amigos: oro para Azerbayán, plata para Italia, bronce para Suecia; que el trío de presentadores locales estuvieron fabulosos, y que la rubia Judith Rakers es una beldad fuera de lo común...

Y una pregunta, Capitán Araña...¿Qué le parece si nos liamos la manta a la cabeza y nos vamos el año que viene, por estas fechas, a Bakú?

Eurovisión 2011. Previas y Desagravios.

2011-05-14T01:07:00.009+02:00

A escasas horas de la gran final Eurovisiva, bueno es arrojar vuela pluma un par de reflexiones previas, y una sentida y emotiva proclama.

Ante todo señalar que el nivel, una vez realizados los ensayos y las dos semifinales, es superior a lo que había anunciado en posts anteriores. Se ha dado el caso de que canciones, interpretaciones en directo están muy por encima de los clips promocionales y las actuaciones en las eliminatorias locales.

De este modo, Bosnia, Islandia, Moldavia, Eslovenia... ofrecen matices inimaginables, e incluso un tema que nada me gusta como el de Irlanda...pues tiene su cosa, todo hay que decirlo...

Congratularnos de la excelente acogida que han tenido Suiza y Serbia, dos apuestas muy de este blog, y que estarán luchando por los metales, por las preseas en la hora de la verdad, y desear, desde luego, que el gran Raphael Gualazzi y su fascinante apuesta jazzistica sea la vencedora dentro de unas horas.

Pero permítanme que tenga un regusto agridulce, que cierto sabor a hiel y amizcle me haya perturbado, y es que creo que se ha cometido la mayor injusticia eurovisiva desde que en 1975 los Shadows no se alzaran con el triunfo en Estocolmo, o incluso cuando en 1966 Raphael no consiguiera pódium con Yo soy aquél...

Poli Genova no estará en la final. Mi admirada búlgara realizó una actuación portentosa, un directo más que notable, templada en timbre y voz, entonada y con arte, con unos acompañantes de categoría, y arrancando aplausos y vítores en los eurofans del Düsserldof Arena. Pero televoto y jurado no consideraron que ese ángel del Este fuera digno de estar entre los veinticinco elegidos, en la decisión más cuestionable que recuerdo en todos mis años de adicto al ESC, aún por encima de los casos apuntados.

Antes de que la Gran Final, el gran espectáculo, ya inminente, lo sepulte todo... hacer loa, elegía, loor y fama a Poli, a Bulgaria, a Na inat, que siempre tendrá en este humilde espacio el reconocimiento de su fabulosa e inolvidable actuación, en una semifinal, en la que siendo derrotada, siendo vencida, tuvo la gloria que sólo alcanzan los elegidos...

Más allá de las columnas de Hércules...

2011-05-08T23:28:00.001+02:00

Las Corrientes Utópicas son unos de los fenómenos más interesantes del pensamiento y la literatura de los siglos XVI y XVII. Tomás Moro con su Utopía, Tomás Campanella con la Ciudad del Sol, y Francis Bacon y La Nueva Atlántida jalonan con distintos matices, (sociales y metafísicos en los dos primeros, más científicos en el caso de Bacon) esta moda que no deja de ser, de forma ejemplar, hija de su tiempo, del humanismo más renacentista, y casi antesala de la Ilustración.

En el curso 1985-86, yo estudiaba segundo de Historia en la Facultad de Letras de Granada, y una de las asignaturas era Historia de la Filosofía Moderna, en la que tuve el privilegio de poder asistir a las clases, a las extraordinarias clases de don Manuel Pérez Tapia, creo que seguramente, el mejor profesor que haya tenido nunca. Alegre, jovial, sabía conjugar la amenidad con la excelencia que merecía esa fascinante materia. De ese modo, las tardes de martes y jueves en el Auditorio Uno, eran para el que escribe, una auténtica maravilla, algo que recordaré de por vida con enorme agrado.
Aún conservo esos apuntes, como oro en paño, de los que he extraído la introducción del post.

En realidad las tres obras señaladas no dejan de ser deudoras de Platón, que en sus diálogos, el Timeo y el Critias, nos cuenta la extraordinaria historia de la Atlántida, para igualmente ofrecernos su modelo de sociedad ideal, la sociedad perfecta, que es lo que Moro, Bacon y Campanella dibujan según sus preferencias y anhelos.
Pero lo que más me ha interesado siempre de la obra de Platón, no es tanto sus especulaciones sociales, sino la descomunal fuerza de ese relato, de esa crónica, de esa leyenda...

En aquellos tiempos, nueve mil años antes de Solón...el océano Atlántico podía atravesarse, porque había una isla más allá de las columnas de Hércules; esta isla era más grande que Libia y Asia juntas, y desde ella los hombres de entonces podían pasar a las otras islas y al continente que se hallaba frente a ellas...
Esa introducción ya nos está relatando cosas asombrosas, cosas que cambian por completo nuestra concepción convencional de la Historia.

Platón está dando una referencia concreta, en espacio y tiempo.Nada menos que hacia el 9.560 a. C, y situada en pleno Atlántico, (las columnas de Hércules son el estrecho de Gibraltar), y de una extensión respetable sumando el Asia Menor, que era el Asia conocida por los griegos y el norte de África (Libia).
Pero si se han apercibido, Platón describe que los atlantes podían pasar a las otras islas y al continente que se hallaba ante ellas...es decir, Platón pudo fabular con esa isla legendaria...pero lo que no pudo era inventarse nada menos que el continente americano ¡un milenio antes de su descubrimiento!.
Y por supuesto el hecho de que nos describa una supercivilización, anterior al Neolítico, que además de su isla-continente, gobernaba Egipto, tal y como narra Platón en párrafos posteriores.
Ahí está la almendra, la madre del cordero...no es casualidad que a Solón, el secreto de la Atlántida le sea revelado nada menos que por los sacerdotes egipcios...

Pero si fascinante es esa parte del relato, no deja de ser ya definitivo el final de ese imperio:

Transcurrido un tiempo, luego de un violento terremoto y un extraordinario diluvio, en un día y una noche terrible, se hundió todo a un tiempo bajo la tierra y la isla de la Atlántida desapareció del mismo modo, hundiéndose en el mar.

Ese final, tan trágico, tan poético, tan terrible, tiene además la virtud de mostrarnos, una vez más, la ineludible certeza de que las civilizaciones son mortales, y a los que nos entusiasma la heterodoxia más osada, nos ofrece más elementos para poner en solfa la historiografía, porque ...

¿Por qué en las tradiciones de la antigüedad, desde la Biblia a Gilgamesh, de los Mayas a la India, está grabada a sangre y fuego la idea de un cataclismo universal, de un diluvio que destruye la civilización, y pone fin a la mítica Edad de Oro?
¿Por qué a partir de la fecha señalada en el relato, 10.000 a. C., cambia el clima en el planeta, y concluyen las eras glaciares?
¿Cómo se puede explicar el salto del Neolítico a las grandes culturas?
¿Como es posible construir un complejo como el de Gizeh, con un conocimiento de ingeniería y matemática desconcertante?
¿No deja de ser una enorme curiosidad, que la forma piramidal sea una obsesión, un leitmotiv, que se repite de Mesopotamia a México, pasando por Egipto?

Y es que en esa utopía, en ese relato de Platón, quien sabe si está la clave de nuestra historia, de nuestro pasado, la carta maestra que nos queda por descubrir, el seis doble, el eslabón perdido de nuestro conocimiento.

Ya después de que Heinrich Schielmann demostrara que Troya no era una simple leyenda, una ensoñación de Homero y su Iliada (algo que se daba por sentado en el siglo XIX) no estaría de más permanecer expectantes, en continuo estado de vigilia, porque como le gustaba repetir de forma tan lúcida al gran Andrew Tomas, we are not the first...

España en Río (IV)

2011-05-02T00:37:00.007+02:00

El Wunderteam era el sobrenombre con el que era conocida la selección austriaca en la década de los años treinta, y que maravilló a toda Europa con el fútbol más moderno y técnico que se había visto hasta aquel entonces. Ese fabuloso equipo destacaba por su juego colectivo y la elegancia de la llamada escuela centroeuropea, siendo la antítesis del catenaccio italiano o los aires verticales y directos de los británicos.

Mientras Benito Díaz y Guillermo Eizaguirre preparaban el decisivo encuentro de ese domingo en Maracaná, en los Campeonatos no se hablaba de otra cosa que no fuera la sorprendente derrota de los pross ante los norteamericanos, aquel 0-1 de Belo Horizonte, que había supuesto en las Islas Británicas la mayor conmoción de su historia desde la victoria en 1945 y el fin de la II Guerra Mundial.

En realidad ese día la fortuna se cebó de forma inmisericorde contra los ingleses, que en el minuto diez ya podían haber sentenciado el choque, con un 3-0 como mínimo a favor, por cantidad de ocasiones y juego. Incluso con el marcador en contra, Mortensen falló un penalty que hubiera supuesto el empate. Un accidente absurdo y fatal, la miseria y la grandeza del balompíe, dirían los clásicos, daban a ese España-Inglaterra del domingo dos de Julio de 1950, en el majestuoso Estadio de Río de Janeiro un aire y expectación inenarrable.

La previa del encuentro jarreó agua, descargó lluvia, toda la noche fue un aguacero constante y ese domingo ya sin chubascos, pero con nubes, parecía el marco perfecto para los insulares, que adoran jugar en ese tipo de terrenos húmedos.

Telmo Zarra y Agustín Gaínza sonreían ante esa coyuntura que tanto asustaba a sus compañeros "Así jugamos todos los domingos en San Mamés, y nos va de maravilla", repetían animosos a sus compañeros...

Aquella tarde, que semejaba otoño, Maracaná presentaba más de media entrada, lo que significaba que casi 120.000 espectadores, casi en su totalidad aficionados cariocas estaban preparados, expectantes para disfrutar lo que se suponía iba a ser el mejor encuentro del torneo hasta ese momento.

Sir Walter Winterbottom, el seleccionador anglosajón, dispuso sus mejores hombres para ese día: Bert Williams en el arco; Alf Ramsey, Hughes y Eckersley en la defensa; Billy Wrigth y Dickinson en la media y la poderosísima vanguardia de ese equipo la componían nada menos que Sir Stanley Matthews, Mortensen, Jackie Milburn, Baily y Tom Finney.

El once hispano, los elegidos por el tándem Eizaguirre-Díaz era un equipo de muchos, muchos quilates: Ramallets, bajo los tres palos; Alonso, Parra, Gonzalvo II en la defensa; Gonzalvo III y Puchades en el eje de la medular; y la temible delantera española, que ya empezaba a ser mirada con enorme atención por toda la prensa que seguía el evento: Estanislao Basora, Igoa, Telmo Zarra, Panizo y Agustín Gaínza.

Tal y como estaba concebida la reglamentación del torneo, sólo los campeones de grupo accedían a la fase decisiva. De ese manera un simple empate bastaba a los nuestros para quedar entre los cuatro primeros y jugarse las medallas y ser campeones del mundo. Los ingleses tenían que ganar ese día para forzar un encuentro de desempate, pero esa opción se antojaba terrorífica para todo el plantel español, que ni quería contemplar esa posibilidad ni en pintura.

A las ordenes del arbitro italiano Galeati, se saludan los capitanes, Billy Wrigth el mejor volante de Europa por los pross, y Agustín Piru Gaínza, el sensacional extremo zurdo del Athletic de Bilbao.
Por aquel entonces no había medición de audiencias, ni nada que se le pareciera, pero se estima que más de diez millones de oyentes estaban pendientes de la radio, de la trasmisión que Radio Nacional en la voz de Matías Prats, haría llegar la narración de ese encuentro que tenía paralizada España. Al igual que en Inglaterra, con la señal procedente de la BBC. Aquél era el partido más importante, más esperado en toda Europa, en todo el Mundo.

Comienza el choque...y España empieza a mover el balón con una tranquilidad asombrosa, templando en medio campo, jugando al pie, al pasto, a ras de hierba, con posesiones largas, que causan incredulidad y sorpresa durante cinco minutos a los inventores del fútbol, que era lo último que podían esperar, fuera del racial juego de banda, centros de Gaínza y Basora, y testarazos de Telmo Zarra.

Sir Winterbottom no espera ni un segundo más, y percibiéndose de la celada que le había preparado el viejo zorro de Benito Díaz y que impedía con ese ritmo que la transición de los suyos fuera efectiva, salta del banquillo, dando instrucciones a Matthews, que no puede evitar sonreír mientras transmite las mismas a Billy Wrigth. Éste asiente, y lo que se ve a partir de ese momento provoca la admiración y el aplauso de los 120.000 privilegiados de esa tarde en Maracaná.
La escuadra de los tres leones empieza a mover el balón de la misma manera que los españoles, con juego horizontal, posesiones largas, desafiando a los de rojo a ver quien sabe hacer mejor de austriaco. Y es que aquello parecía un encuentro de la Mitropa Cup, un desafío entre Hungría y Austria o un duelo a técnica exquisita de florete entre el Rapid de Viena y el Slovan de Bratislava.
Los murmullos de admiración, los aplausos eran una constante en el graderio, que veía maravillado ese espectáculo.

A los catorce minutos, una prodigiosa combinación inglesa culmina en un sensacional centro de Finney, que Mortensen cabecea de forma impecable a la red. Se anula por un escaso medio metro de fuera de juego. Eizaguirre y Benito se miran angustiados...
España reacciona, y una pared entre Gaínza, Zarra y Panizo, la fiel caballería del Athletic, culmina en un impresionante chut del virtuoso interior, que se estrella de forma espectacular en el larguero.

Y poco antes del descanso, Mortensen dribla a Parra, y lanza un remate, que golpea en Antonio Puchades, obligando a Ramallets a realizar un escorzo, una rectificación inverosímil a mano cambiada, que provoca la mayor ovación oída nunca en el Coliseum de Río..a partir de ese día Antonio Ramallets, la gran apuesta de Guillermo Eizaguerri, dejó de ser El Gato de las Corts para convertirse en El Gato de Maracaná...

Se llega al descanso con empate a cero que servía a España para llegar a las finales. El ambiente era de concentración enorme,siendo atendido e infiltrado Panizo, por un golpe muy doloroso en la rodilla. Tío Benito no duda en animar a los suyos:
-Lo estamos haciendo fenómenal, de maravilla; sólo nos falta un poco, un poquito más...y damos la campanada.
Guillermo Eizaguirre se dirige a Puchades, lo toma aparte, y poniéndole la mano en el hombro, le afirma con gran aplomo.
-Antonio, es usted el ancla, el equilibrio de este equipo. Siga así con Wrigth, vaya al choque como lo está haciendo. Eso nos es vital.
Cuando están a punto de volver al prado, Benito llama a Basora, Zarra y Gaínza, y picaramente les espeta:
-Estamos jugando casi al ciento por ciento. Si ustedes tres son capaces de ir un poco más allá, ganamos este partido.

La torcida carioca recibe puesta en píe a los veintidós jugadores de esa inolvidable tarde de Río. Se reanuda el desafío, y lo hace como terminó la primera parte , con gusto exquisito por el esférico de las dos escuadras.

Y entonces llegó el minuto cuatro de la segunda parte. Entonces llegó la jugada. Alonso, el defensa lateral del Real Madrid corta una internada de Stanley Matthews, y con zancada larga, recorre varios metros y se dispone a entregar el balón a Estanislao Basora, que al ver la velocidad de su compañero, le hace señal de que siga con el esférico, al tener campo por delante. El madridista lanza un extraordinario pase bombeado a Gaínza quien de forma inteligentísima pasa de cabeza al interior del área; apenas puede cortar la bola Alf Ramsey, Igoa deja pasar el balón, Hughes no acierta a despejar...y allí aparece Telmo Zarra, quien de forma sutil, con extraña habilidad engaña a Bert Williams en el remate.

¡¡¡¡GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL!!!! canta un entusiasmado Matías Prats, mientras los jugadores se abrazan alborozados; Benito Díaz y Guillermo Eizaguerri hacen lo mismo en el banquillo, para reclamar de inmediato la presencia de Antonio Puchades, para que extremara la presión en medio campo. Cuando el equipo español vuelve para el saque de centro, Panizo se acerca a Telmo Zarra para decirle con voz emocionada: "Eres lo más grande que hay"...

A partir de ese minuto cuatro, los ingleses se lanzan a un ataque en tromba; se dejan de sutilezas austrohúngaras, se olvidan del preciosismo del Wunderteam, y aplican su juego por banda y centros al área, donde Parra y Antonio Puchades se convierten en titanes, en colosos que abortan la carga de la Brigada Ligera, el empuje del Regimento de su Graciosa Majestad. Antonio Ramallets bloca tres balones de gran mérito, y el reloj empieza a volar contra los pross...

A partir del minuto treinta, los británicos, agotados, y ya casi sin moral, ven que les resulta imposible pasar de medio campo, y que los españoles se han vuelto a disfrazar de austriacos, a mover, a rasear el balón, y que el 2-0 no llega de milagro...
Finaliza el encuentro, y tras el caballeroso saludo de los derrotados, los hispanos celebran el triunfo en el cesped de Maracaná. Telmo Zarra y Tío Benito se encuentran abrazados en el medio campo, y al viejo republicano se le saltan las lágrimas, llorando como un niño...

La fiesta continuó en el vestuario, que parecía una verbena, con el embajador repartiendo felicitaciones, Radio Nacional con Matías Prats conectando en directo, y llegando incluso un telegrama desde El Pardo...
La vuelta en bus al Hotel Paineiras de Corcovado fue la continuación de la continuación, el alborozo del final y del vestuario, con los jugadores del Athletic entonando sus voces, que como buenos vizcaínos, sonaban bien timbradas y ofreciendo Nando, Zarra, Panizo Y Gaínza una portentosa versión del Desde Santurce a Bilbao, terminada y coronada con el surrealista final de ¡Alirón, alirón, el Athletic campeón!, ante las carcajadas de los canarios Rosendo Hernández y Luis Molowny, quienes pedían su turno para deleitar a la concurrencia con Palmero sube a la palma.
En los primeros asientos del autobús, de ese feliz y festivo autobús rumbo al Corcovado, Guillermo Eizaguerri y Benito Díaz compartían esa alegría de forma algo más serena, pero en su fuero interno tenían la esperanza, casi secreta certeza, que en apenas dos semanas estarían en otro regreso y en otro festejo, éste aún mayor todavía, nada menos que con la Copa Jules Rimet de Campeones del Mundo bajo el brazo...

Eurovisión 2011. Pronósticos y Quinielas (II)

2011-04-25T22:25:00.004+02:00

Nada, señores, ya les advertí que volveríamos pronto a nuestro asunto favorito, (El asunto del día, a la manera de George Stevens), y es que no sé si son plenamente conscientes que faltan apenas poco más de dos semanas para la gran cita, para la semana del 10-12-14 de Mayo, donde todas nuestras miradas estarán pendientes de Düsseldorf, y rezando para que la RTVE de nuestros pecados no haga ninguna trastada y nos ofrezca una de las dos semifinales como es debido (para ver la descartada ya les indicaré como pueden hacerlo sin ningún problema, ya sé que hay páginas amigas como La Gran Pantalla, o La Guarida del Eremita, que tienen una gran inquietud en no perdérsela).

En realidad, ya me indicaron bloggeros amigos, y expertas eurovisivas, que debía haber más canciones por ahí que pudieran sumarse a las tres propuestas de hace unas semanas. Nuevo barrido general, nuevo peinado a los candidatos de este año, y efectivamente, como no podía ser de otra manera se encuentran cosas interesantes, que quisiera compartir con mis queridos y fieles eurofans. Vamos al lío:

Eso sí, ante todo debo advertir que no pienso dar el menor pábulo al representante francés, que de forma incomprensible se está colando en algunos pronósticos. Canción fatua, aires grandilocuentes a la usanza de Il Divo, que en este espacio no va a encontrar promoción alguna.

Alemania. Lena Meyer. Taken by a stranger.

Un nuevo triunfo alemán sería una proeza, algo fabuloso, ya que sólo en contadas ocasiones se ha producido esa circunstancia, y desde que la antaño poderosa Irlanda, lograra la triple corona en 1992-93-94 no se ha visto, ni se espera nada semejante.

El Taken by a stranger tiene una producción musical de primer nivel, Lena es toda una estrella en Europa Central, y la canción envuelve, hipnotiza cada vez que se escucha. Quizás le falte algo de ruptura a la melodía, pero tengo una enorme curiosidad en ver como responden jurado y televoto a la propuesta de la vencedora del pasado año en Oslo.

Bélgica. Witloof Bay. With Love Baby.

Todo un descubrimiento de la experta musical y comentarista de fuste La Novia era yo, que me puso en guardia de la excepcional representación que venía desde tierras flamencas.
Esta formación belga, amante del jazz, swing y la música a capela, nos ofrece una deliciosa muestra de poderío vocal, con aromas de Manhattan Transfer y del mejor Bobby McFerry. Populares en el Benelux, los Witloof Bay llevan desde 2006 ofreciendo esos registros tan agradables y de buen gusto. En el escenario puede ser algo espectacular y de gran vistosidad.

Confío en que puedan pasar el corte y repetir la buena actuación belga de 2003, cuando Urban Trad y la sugerente melodía Sanomi, lograron una justa y merecida medalla de plata.

Suiza. Anna Rossinelli. In love for a while.

Como no podía ser de otra manera, siendo como es El Tirador hombre de palabra, cerramos esta terna con un compromiso adquirido. En el anterior post eurovisivo, entre bromas y veras, le prometí a mi buena amiga Clementine dedicarle una copla de la cosecha festivalera de 2011.

Un clip eurovisivo debo dedicarle a Clementine/ y en mi vida me he visto en tal aprieto...

Bueno, no ha sido tan difícil, ya le aseguré en su momento a la propietaria de La Gran Pantalla, que sería una canción apropiada. Y de eso se trata, disfrutando de la representante suiza Anna Rossinelli y su In love for a while, con un arranque precioso de guitarra y carrillón, un contrabajo que acompaña enseguida, una voz notable y un vídeo muy bien dirigido, todo ello envuelto con mucho encanto. Ojalá esta encantadora suiza, del Cantón Italiano, sea la sorpresa del ESC 2011... (Y ojalá haya salido airoso El Tirador del aprieto).

Bueno, ya metidos en harina podemos votar esta segunda terna, que es algo divertido, y así matamos el gusanillo y atemperamos los nervios, mientras esperamos los grandes momentos que nos aguardan en Düsseldorf. Ya saben, a la par que los comentarios, tres votos para la canción que más les haya gustado, dos para la siguiente y uno para la tercera.

Espero su veredicto musical y demás opiniones, pero además debo confesarles una cosa. Todos los años hay una representante del ESC, que por lo causa que sea, roba mi corazón y me alegra la primavera. Este año, la chica Eurovisiva que me tiene algo despistado, soliviantado a ratos y soñador en otros es...Poli Genova.

El Milagro de Dreyer

2011-04-22T09:41:00.021+02:00

Alguna vez he referido lo que disfruté y aprendí durante los diez años que estuvo en antena el programa de José Luis Garci QGEC, con esos coloquios memorables...que luego durante la semana mi amigo Pepe Cahiers y yo continuábamos, sobre todo si Juan Miguel Lamet estaba entre los invitados. También he hecho referencia a lo que significó aquella emisión de Lunes Santo de 1995, cuando descubrí, descubrimos más de un millón de personas en España, esa película incalificable, llamada Ordet, (La Palabra) de Carl Theodor Dreyer.

Desde ese venturoso día, desde esa noche de 1995, habré visionado esa obra media docena de veces, y dado lo apropiado de estas fechas, decidí volver a encontrarme con ella.
Ordet es una de las contadas obras que trascienden el componente artístico, en este caso cinematográfico, para ofrecernos una ceremonia de misticismo...una liturgia, casi un Sacramento.

No es que los que no sean creyentes, no puedan, ni deban disfrutar de esta excepcional película, de sus movimientos de cámara, de esa fotografía en blanco y negro, de esa conmovedora historia...

Pero a los que creen, a los que queremos creer, esta obra de arte nos ofrece, nos regala, el encontrarnos con la fe; con el poder de la palabra; del verbo; con la visión noble y limpia de esa niña, que no tiene la menor duda del prodigio que va a realizar su tío Johannes.

Esa película, nos anuncia, nos anticipa, nos proclama en cualquier día el Domingo de Gloria, nos revela tres milagros mientras admiramos y contemplamos:

El milagro que es el corolario de la película.

El milagro que resulta en sí, toda ella.

Y por último, El milagro de recordarnos, de recordarme, de volverle a mostrar a mi alma dormida, todo aquello que una vez, siendo niño, me fue enseñado.

España en Río (III)

2011-04-15T23:48:00.014+02:00

El sorteo de la fase final había encuadrado a nuestra selección en el grupo segundo, junto a los combinados de Estados Unidos, Chile e Inglaterra. En teoría un conjunto muy compensado, con una perita en dulce (USA), una selección de nivel medio como era la chilena y todo un ogro, el equipo a batir, nada menos que los ingleses. El de Brasil era el primer campeonato al que los pross dignaban presentarse, ya que consideraban que esas lides eran algo menor para su esencia futbolística y que lo verdaderamente relevante era su Torneo Británico, donde medían su supremacía junto a Escocia, Irlanda del Norte y el País de Gales. Esa orgullosa y descerebrada idea no tenía ya el menor sentido desde los años veinte, y por ello la presencia de los inventores del fútbol era una de las grandes atracciones del certamen, y por ende uno de los grandes favoritos, junto con la anfitriona Brasil, los temibles uruguayos y la campeona olímpica de 1948, Suecia.

Los pross arribaron a Río con la flor y nata de su caballería, capitaneados por Sir Stanley Matthews, y con figuras de la talla del portero Bert Williams, el mediocampista Billy Wright, y esa bala diestra que era Tom Finney, todo un plantel de excepción, que consideraba que tendría dos partidos de trámite ante sus rivales americanos y un tercer encuentro algo más serio ante los pupilos del tándem Díaz/Eizaguerri.

El Hotel Riviera de Copacabana era el enclave elegido para servir de cuartel general a la escuadra hispana, pero tenía un ambiente bullicioso en exceso, un aire de samba y carnaval constante que no era del agrado del dúo que comandaba la selección.
-Ya se lo comenté en el Escorial, Sr. Díaz, no conviene que los chicos se nos distraigan...
Los temores de Guillermo Eizaguirre venían por la presencia de bellísimas, zalameras y simpatiquísimas cariocas, que no dudaban en coquetear con nuestros monjes guerreros; la gota que colmó el vaso fue cuando tras deshacer las maletas y bajar a la cafetería, pudieron comprobar que algunos jugadores seguían en el hall, riendo y confraternizando con aquellas beldades, más de una hora después de arribar al Copacabana.
-Nos buscamos algo más tranquilo y en paz, sentenció Tío Benito, ante el asentimiento del sevillano.
-Ni usted ni yo estamos ya para fiestas, Sr. Díaz. Los chicos son jóvenes, esto es Brasil... pero aquí hemos venido a jugar un Mundial.

Dicho y hecho; la expedición se traslada al Paineiras de Corcovado, un lugar tranquilo, apacible, ideal para preparar una concentración para los duelos que se avecinaban, la antítesis de esa Babilonia que era el Copacabana.

El debut de España era ante Estados Unidos, en el Estadio Durival de Brito, en Curitiba. El día antes del encuentro, el combinado español acude a presenciar el entrenamiento de los yankis, y lo que ven mueve al asombro y la hilaridad de jugadores, técnicos y prensa. Aquel grupo amateur, formado por hispanos, caribeños y anglosajones, no daban ni una con el esférico. Algunos sólo sabían darle de puntera, y para colmo, uno de sus mejores defensas, ese gigantón de ciento noventa centímetros que respondía al nombre de Harry Keough, llevaba unos enormes guantes de manopla, que le daban un aire entre cómico y extravagante.
¡Telmo, ten cuidado con ese central!, le comentaban a Zarra, entre chanzas y risas, Panizo y Estanislao Basora, mientras que los periodistas hacían su porra para el encuentro del día siguiente. Nadie apostaba por una ventaja que no fuera inferior a cinco goles.

El veinticinco de Junio de 1950, España inicia su andadura en Brasil, confiada de obtener una abultada victoria y armarse de moral para los duros choques que esperarían en jornadas sucesivas. Finalmente, se decide que el guardameta titular sea Ignacio, en detrimento de Ramallets, por aquello de la mayor experiencia y veteranía del donostiarra, y que la delantera la integren Basora, Rosendo Hernández, Zarra, Igoa y Gaínza. Tras el sorteo inicial, con Gaínza y Keough ejerciendo de capitanes, los reporteros gráficos corren a situarse detrás de la portería norteamericana para inmortalizar la lluvia de goles que debía encajar el meta Borghi.

España inicia el partido con tranquilidad, intentando desbordar por bandas, pero sin realizar un ataque alocado, intentando madurar al rival. Pero de forma sorprendente, un lío monumental en la defensa hispana, una indecisión de nuestro portero, hace que Souza, en el minuto diecisiete, ponga un sonrojante 0-1 en el marcador.
Desde el banquillo se pide calma, y durante unos minutos el juego de la selección es un vendaval que a duras penas pueden frenar los del Tío Sam. Pero entre que Borghi se revela como un meta de categoría, que nuestros delanteros tienen el punto de mira desviadísimo e Ignacio está desconocido en la portería española, contagiando nerviosismo a toda la zaga, se llega al descanso con ese sorprendente 0-1.
En el entreacto Benito Díaz e Eizaguirre piden calma al equipo; les indican que en el momento que hagan un gol será todo distinto: "Tranquilos, tranquilos, hay que abrir sólo el melón, y luego vendrán dos o más goles por sí solos", intentaba tranquilizar el donostiarra a un plantel que no se parecía en nada a la soberbia y orgullosa escuadra que iba a endosarle media docena a su rival.

la segunda parte se inicia con una España ya volcada al ataque, decidida a solventar el trance por la vía rápida, en busca de ese primer gol que que lo alivie todo, como les repite Benito; pero el juego se torna más previsible, empeñada la furia roja en forzar el empuje por el centro, donde la cobertura rival se sentía más cómoda, ante la desesperación de Gaínza, que hace gestos de abrir el juego a su banda o buscar a Basora.
Lo peor es que los minutos pasaban con una celeridad de vértigo, y nuestro dúo del banquillo veía angustiado que ya sólo faltaban diez minutos para concluir esa pesadilla de partido. En sólo cinco, en trescientos segundos aquel mal sueño se despejó, como por arte de magia. Igoa logra de bella factura el empate, y como aseguraba el sabio Tío Benito, los otros dos tantos llegan de inmediato, obra de Estanislao Basora y Telmo Zarra.

Aquel 3-1 sirve para iniciar el torneo con una victoria, pero al mismo tiempo actúa de cura de humildad, algo que servirá de enorme enseñanza a uno de los integrantes de esa selección, el interior Luis Molowny, que en su exitosa carrera de entrenador, nunca se cansó de repetir aquello de no hay enemigo pequeño.

En el otro partido del grupo Inglaterra había derrotado con cierta suficiencia a Chile por 2-0, con tantos de Mortensen y Tom Finney, siendo los chilenos los próximos rivales de nuestra escuadra, cuatro días después y nada menos que en el mítico Maracaná.
Tío Benito y Eizaguerri buscan limar los errores del encuentro inicial, y empiezan a pergeñar cambios en el once inicial.
-No tengo duda que el portero va a ser Ramallets. Ese chaval es un fenómeno, y lo estamos frenando en el banquillo -expone con firmeza Guillermo-
-Yo tampoco tengo dudas, Ignacio es un gran guardameta, experto y con oficio, pero el catalán es aún mejor de lo que usted me había ponderado.Pero conviene que hagamos algo más -argumenta el donostiarra, con la maestría con la que él sólo sabía llevar la discusión a su terreno-
-Soy todo oídos, señor Díaz.
-Parra en el eje de la defensa, ayudando a Gonzalvo; Igoa más escorado a la diestra; y por supuesto necesitamos que el juego sea fluido, que no nos atasquemos en medio campo, que llegue el balón en condiciones a Basora y Gaínza, porque entonces y sólo entonces el balón llegará a Zarra. Es decir... que necesitamos a Panizo -concluyó su tesis Benito Díaz-.

José Luis López Panizo era el interior zurdo de la segunda delantera histórica del Athletic Club de Bilbao, que todos los niños de España cantaban de memoria: Iriondo, Venancio, Zarra, Panizo y Gaínza. Panizo era un artista, a veces incomprendido por la grada de San Mamés, que prefería el juego más eléctrico de Agustín Gaínza o los remates de cabeza de Telmo Zarra. Pero la víspera de Reyes, en 1947, todo cambió para el interior vizcaíno. Estando de gira el San Lorenzo de Almagro por nuestro país, ese día festivo los argentinos rendían visita a la Catedral, que registraba un lleno hasta la bandera. Al comenzar el encuentro, la grada rojiblanca se quedó maravillada con los toques de balón, el juego preciosista, aquel delicioso gambeteo ríoplatense, hasta que uno de los socios se atrevió a exclamar lo inefable: ¡Pichorras! ¡Si juegan todos como Panizo!
A partir de ese día, de esa tarde de Reyes, ese maravilloso interior zurdo observó como era infinitamente más valorado, querido y respetado por su afición...

La selección chilena era un equipo de buen nivel, aseado en su juego, de estimable calidad técnica, y que tras la derrota ante los pross, se jugaba sus escasas posibilidades en el campeonato ante España. Su figura y capitán se encontraba bajo los tres palos, nada menos que el Sapito Livingstone, un portero agilísimo, de una simpatía arrolladora y muy querido en toda la Sudamérica futbolística. Así mismo contaban con un muy buen delantero centro, Jorge Robledo, que militaba en el Newcastle británico, y que de forma lastimosa, había pasado desapercibido en la derrota inicial de los andinos.

El 29 de Junio de 1950, en Maracaná, era el momento de comprobar si los ajustes de Benito Díaz cumplen su cometido. Y como se suele decir, ese día el éxito sorprendió a la propia empresa. La incorporación de Panizo aporta al combinado nacional una fluidez, una naturalidad en el juego, que desborda desde los primeros minutos al rival. Basora y Gaínza no tienen oponente por las bandas, y el primero marca tras gran jugada en el minuto 17. Antes del descanso Zarra consigue un gol de artista, tras regatear a dos defensas y dejar sentado en una habilísima finta al Sapito.
Tras la reanudación los chilenos adelantan filas, buscando un gol que les meta en el partido, algo que no había sucedido en ningún momento, pero en las dos únicas jugadas de peligro, Ramallets se muestra ágil y con aplomo, ante la alegría y orgullo de Guillermo Eizaguirre.
A partir del minuto veinte, España, que esa tarde viste de azul, se hace de nuevo con el control en medio campo, con un Panizo controlando y mandando como si fuera un argentino más de San Lorenzo, y Basora y Gaínza abriendo vías de agua en un rival que ya sólo quería que acabara el partido con ese dos a cero en contra.

A la conclusión, tanto los nuestros como los chilenos, los titulares y los del banquillo, observan, escuchan un murmullo de asombro, y como se hacían corros entre los reporteros gráficos. La causa, la sorprendente e inesperada causa venía de Belo Horizonte, a 700 kms de Maracaná desde el Estadio Independencia:
¡¡Estados Unidos había ganado 1-0 a Inglaterra!! la noticia corrío por todas las redacciones, las agencia de noticias, y boca a boca por todo Brasil.

Antes de volver al Hotel Paineiras, Tío Benito Y Guillermo Eizaguirre dan un paseo por los alrededores de Maracaná, charlando sobre lo que espera sólo cuatro días después.
-Lo bueno de ese resultado es que con el empate ya estamos en las finales; lo malo es que esos británicos van a salir como fieras -piensa en voz alta el sevillano-.
Tío Benito esboza esa sonrisa socarrona, que siempre saca a relucir cuando quiere sorprender a su amigo con alguna variante táctica.
-A ver, señor Díaz, que lo veo venir, dígame que se trae usted entre manos.
-Escúcheme, mi buen amigo, los ingleses piensan que este domingo van a jugar contra España - afirma misteriosamente el señor Díaz-
-Y creo que no les falta razón, Benito, ¿donde quiere usted ir a parar?
-Que en realidad van a jugar contra el Wunderteam. Nos vamos a disfrazar de austriacos, señor Eizaguirre...

España en Río (II)

2011-04-09T12:12:00.004+02:00

Conseguida la clasificación para la fase final de los campeonatos, Guillermo Eizaguirre y Benito Díaz empezaron sin demora la tarea de planificar los pormenores de la aventura americana. Tío Benito era un auténtico obseso de su trabajo, y lo mismo supervisaba la comida, los horarios, así como las salidas de los jugadores; en ese aspecto era un auténtico adelantado a su tiempo.
Había que seleccionar veintidós jugadores y para ello se preparó una lista previa de treinta y uno, con diferentes encuentros de preparación, estando el cuartel general ubicado en El Escorial.

Había mucho y bueno donde elegir, pero Eizaguirre llevaba ya varias semanas con un dilema rondándole la cabeza: Qué tres guardametas serían los elegidos. Se reúne el sevillano con el donostiarra y le plantea el enigma:
- Quizás le parezca una locura, Benito, pero he pensado que...
El Tío Benito sonríe socarronamente, y se adelanta al planteamiento.
-No me diga más. Usted está loco por traerse al catalán.
El catalán no era otro que Antonio Ramallets, el cancerbero del F.C. Barcelona, que durante dos años había sido suplente del titular Velasco, pero que a mitad de la temporada 1949-50 se había ganado el puesto por una desgraciada lesión de su compañero. En esos meses asombró a la parroquia blaugrana, y aunque los titulares debían ser Ignacio Eizaguirre o Acuña (porteros de la Real Sociedad y Deportivo de La Coruña) el seleccionador tenía planes muy serios para el Gato de Las Corts.

- Escuche lo que le voy a decir, amigo mío -le indicó Guillermo a Benito- desde Ricardo Zamora no había visto nada igual en la portería.
-¿No exagera usted, quizás? Le interpeló Díaz.
-Absolutamente en nada, concluyó el teniente de la Legión.

Hubo un momento de enorme preocupación en esos días cuando se concertó un doble encuentro de entrenamiento con el Hungaria, un combinado de jugadores centroeuropeos, comandados por Ladislao Kubala, que estaban de gira por la Europa Occidental, y que en el primer round derrotaron con suficiencia a los nuestros por 2-1.
En la prensa se empezaron a publicar crónicas derrotistas, que afirmaban ¡nada menos!, que quizás lo mejor sería renunciar a ese campeonato donde lo mismo nos aguardaba un ridículo histórico.

Cinco días después, el 14 de Junio de 1950, en el Estadio Metropolitano del Atlético de Madrid, una remozada selección española, con Zarra y Gaínza como estrellas deslumbrantes arrollan a los magiares por un espectacular 6-3. Telmo Zarra logra dos tantos, y Ramallets sale de titular ante la sorpresa de prensa y público...

Ese mismo día, se ofrece la lista definitiva de los veintidós elegidos, los veintidós que viajaran a Río, donde destaca la presencia de Ramallets en lugar del vasco Lezama; los hermanos Gonzalvo del Barcelona; el fortísimo central Parra, el cacique de la zaga del R.C.D. Español; el magnífico medio Antonio Puchades, del Valencia, que por su cabellera rubia, físico y corpulencia semejaba un atleta escandinavo...y por supuesto y por encima de todo la excepcional delantera, que era la envidia de toda la Europa futbolística: Estanislao Basora, el extremo derecho del Barcelona, rápido, con regate y además goleador; los interiores Panizo, Molowny, Igoa, o Rosendo Hernández; el capitán Agustín Gaínza, (el Gamo de Dublin) extremo izquierdo, para muchos el mejor jugador español de todos los tiempos; y como delantero centro nada menos que Telmo Zarra, un ariete sencillamente insuperable, con un remate de cabeza como nunca se había visto (¡la mejor cabeza de Europa, junto a la de Winston Churchill!, proclamaba la prensa especializada del Viejo Continente).

Tal era el nivel de juego y goles del nueve del Athletic de Bilbao, que una leyenda del barcelonismo como era César Rodríguez, tenia que ver los partidos de España desde el banquillo, o un goleador fabuloso como el madridista Pahiño, no había sido ni convocado.

El 17 de Junio de 1950, el Constellation, que acoge a la expedición española, despega de Barajas para iniciar treinta horas de vuelo, con escalas en Lisboa, Dakar y Recife, para aterrizar un día y medio después en Río de Janeiro.
Nuestros seleccionados, todo el plantel, quedan maravillados cuando admiran desde el aire todo aquello que sólo habían podido contemplar, hasta aquel entonces, en las imágenes del No-Do: Copacabana, el Pan de Azúcar...Guillermo Eizaguirre se vuelve a su compañero de asiento, que no era otro que un adormilado Tío Benito, y le dice sonriendo:" Sr. Díaz, vaya despertando usted, que ya estamos llegando"...

España en Río (I)

2011-04-08T00:45:00.003+02:00

Al terminar la Segunda Guerra Mundial en 1945, las competiciones deportivas internacionales fueron retomando paulatinamente la normalidad. La FIFA, con enorme habilidad, tomó buena nota de los errores del Cómite Olímpico, que apenas tres años después del final de la contienda organizó la XIV Olimpiada en un triste y sombrío Londres de postguerra.

Con muy buen criterio se retrasó la IV Copa del Mundo de Fútbol, Trofeo Jules Rimet a 1950; y se cuidó mucho de elegir la mejor opción para los Campeonatos.Un floreciente y desarrollista Brasil, enamorado del balompié, con clima paradisíaco y que vivió en paz los terribles años 1939-45 sería el anfitrión, con sedes en Río de Janeiro, Porto Alegre, Curutibia, Recife y Sao Paulo. La guinda a todo ese proyecto era un recinto construido expresamente para ese gran evento. Nada menos que el Estadio de Maracaná, con capacidad para 200.000 espectadores, y que era el símbolo de una nación, pujante y orgullosa, que planeaba llevar sus logros al corazón del Amazonas, en un ensueño llamado Brasilia.

España había armado a lo largo de la década de los años cuarenta una extraordinaria generación de futbolistas, y contaba con mimbres para presentar una escuadra con oficio y ambición.

La Real Federación de Fútbol dictaminó que la dirección del combinado nacional fuera llevada por un tándem, por dos técnicos que se repartieran la tarea de seleccionador y entrenador. El primer elegido fue Guillermo Eizaguirre, el mítico portero del Sevilla, y eterno suplente del Divino Ricardo Zamora en la selección nacional. Aparte de sus indudables logros deportivos, era un hombre muy afecto al régimen, ya que en la Guerra Civil había sido oficial condecorado de la Legión.

A Eizaguirre se le conceden plenos poderes para elegir al entrenador que estimara conveniente, y el sevillano no lo dudó ni un segundo. Benito Díaz era su único candidato. El que fuera gran jugador de la Real Sociedad, y como entrenador un excepcional estratega, amante de los sistemas defensivos italianos, de tal modo que el equipo txuri urdin practicaba un catenacio con tal maestría que era aún más inexpugnable que el del Calcio transalpino.

Lo llamativo de la elección de Eizaguirre es que Benito Díaz, el tío Benito como se le conocía popularmente, había sido combatiente republicano en nuestra guerra, y a su conclusión estuvo años exiliado en Francia.

Pudo volver en 1943, y reanudar su trabajo en la Real Sociedad, pero nadie podía sospechar que Eizaguirre moviera todas sus influencias para que el tío Benito fuera elegido nada menos que entrenador de la selección nacional...

Para llegar a Brasil había que sortear una eliminatoria previa, y como por aquél entonces se primaban los criterios de proximidad geográfica, Portugal resultó ser el primer y único obstáculo a batir.

El dos de Abril de 1950 en un abarrotado Estadio de Chamartín, y con el Caudillo en el palco presidiendo el encuentro, España y Portugal disputaron el partido de ida.

En apenas catorce minutos el marcador ya reflejaba un 3-0 para los locales, mientras los lusos apenas salían de su área ente el empuje de una delantera de ensueño formada por Basora, Molowny, Zarra, Panizo y Gaínza. El resultado final fue un 5-1 que no ofrecía duda alguna de la superioridad de los nuestros; pero ese sistema eliminatorio tenía trampa, ya que la diferencia de goles era irrelevante. Una semana después había que rendir visita en Lisboa, y en caso de victoria portuguesa, habría encuentro de desempate en Vigo.

El nueve de Abril de 1950, en un festivo Estadio Nacional de Lisboa, ante 62.000 portugueses y tres mil compatriotas, España debía sellar de forma definitiva su clasificación para los Campeonatos; pero de forma inusitada, un encuentro dominado por 0-1, con gol de Zarra, se complica sobremanera con dos tantos lusos en la segunda parte, que voltean el marcador y forzaban el desempate. En plena zozobra hispana surge la figura enorme del capitán, Agustín Gaínza, que desborda la retaguardia rival y logra el 2-2 a siete minutos del final. Eizaguirre y el tío Benito saltan del banquillo y se abrazan entusiamados, festejando el tanto. ¡Ya había billetes para Río!

Eurovision 2011: Pronósticos y Quinielas

2011-03-30T23:37:00.004+02:00

Nada, señores, todo llega en esta vida.Por fin van a poder descubrir la terna que el Tirador ha seleccionado cuidadosamente, las tres canciones que nos van alegrar estos días y esta semana. Ya me parece ver como el Sr. Cahiers arquea las cejas como signo de aprobación (aunque nunca lo admitirá en público, nuestro amigo Pepe es todo un eurofan que no se pierde ni una sola edición de nuestro certamen favorito).

Ante todo debo decir que podemos estar ante la edición más floja, musicalmente hablando, de los últimos años. Creo que desde 2002, cuando Rosa desembarcó en Estonia, no había un nivel medio tan bajo.

La principal beneficiada de ello puede ser la canción española, Que me quiten lo bailao, interpretada con buena voz por la gallega Lucía Pérez; no está en la terna, pero se ha quedado cerca. Ya sé que a mucha gente no le entusiasma nada esta copla, pero yo considero que hasta puede ser la mejor clasificación hispana, precisamente desde 2002. ¿Apuesta arriesgada? Esto es El blog del Tirador, y audacia no falta...

También se queda fuera, por muy poco, de las tres seleccionadas, Alemania, que repite de nuevo con la vencedora del pasado año, Lena Meyer. A Lena poco le falta ya para que le hagan un monumento en la República Federal, y es comprensible, ya que los germanos daban casi por imposible reverdecer los laureles de 1982 con Nicole Hohloch, así que no lo han dudado y presentan ese buen tema, púlcramente producido que responde al nombre de Taken By A Stranger. A mí me sorprendería una barbaridad un nuevo triunfo de los centroeuropeos, ya que si es muy difícil que un país repita dos veces seguidas, que sea la misma intérprete se me antoja casi imposible, pero me gusta, me envuelve, ese Taken By A Stranger...

Pero como sé que los buenos lectores, los amigos blogeros, todos los regentes de esas páginas de tronío está ya de los nervios, ahí va la terna. Va por ustedes.

Serbia. Nina. Caroban.
Una estupenda canción, con unos metales que enganchan, una pizpireta cantante rubia de pelo corto, que tiene una voz de categoría, que nos regala un tema alegre y muy bien construido. Ese coro de jovencitas alocadas es una delicia.
Los serbios quieren repetir el triunfo de 2007, cuando Marija Serifovic deslumbró a Europa con su plegaria Molitva. Esta vez la apuesta es distinta, pero me da la impresión que Nina va a competir bien, pero que muy bien.

Italia. Raphael Gualazzi. Follia d´Amore.
Hace casi dos meses, en una entrada del blog, anunciaba que la diversión estaba asegurada tras la vuelta de Italia al ESC trece años despues, pero no sospechaba que ese retorno sería en forma de una excelente melodía jazzística, de la mano de Raphael Gualazzi, héroe victorioso en San Remo y acontecimiento musical del año en Italia, merced a su excepcional álbum "Reality and Fantasy".
La apuesta puede ser arriesgada, y queda muy cercana la escasa aceptación que tuvo Roger Cicero, uno de los mejores crooners de Alemania, cuando acudió en 2007 a Helsinki con su Frauen regier´n die Welt, pero me da la sensación que Cicero no le aguanta dos asaltos a Gualazzi, y que la fabulosa Follia d´Amore, con excelentes arreglos para piano, trompeta y orquesta puede, debe, ser una de las grandes atracciones del certamen.

De todos modos debo aclarar que yo no soy objetivo con este jazzman italiano. Y es que las seguidoras de este blog deben saber que cuando El Tirador se enfrenta a los standards, ya sea en karaokes o eventos especialmente relevantes, sus modos, artes y maneras tienen mucho que ver con el artista que van a ver a continuación...

Bulgaria. Poli Genova. Na Inat.
Bulgaria en los últimos años ha vivido del recuerdo de la fabulosa actuación de 2007, cuando de la mano del dúo Elitza&Stoyan ofrecieron con su portentoso Water una de las mejores interpretaciones del ESC de la última década, una espectacular mezcla de ritmos poderosos aderezados del lirismo de las voces búlgaras. Poli Genova es muy popular en su país, ya que ha estado ligada al mundo de la canción desde niña, y ya en los dos últimos años estuvo a punto de ser la abanderada de Bulgaria.
El tema elegido, Nat Inat, es una canción con influencias del pop/rock comercial de los primeros noventa, con un arranque y estribillo chispeante, muy bien cantada y el grupo queda de maravilla en el escenario.
Si logra pasar el corte en la semifinal, pueda cosechar muchos votos en el día decisivo.

No conviene olvidar, que como ocurre con el tema serbio, estas canciones están ya sonando de forma constante en las radiofórmulas, en los pubs de toda esa Europa que engloba los Balcanes, los Cárpatos, el Rhin y el Danubio, mientras en la piel de toro seguimos discutiendo si son galgos o podencos...

Y ahora es el turno de ustedes, queridos comentaristas y bloggeros afines. A la vez que dejen sus comentarios, hagan el favor de otorgar tres puntos a la canción que más le haya gustado, dos a la segunda y un voto a la tercera. Nada de votos en blanco, dejar desierto el primer puesto o zarandajas semejantes. Así que ya saben: Sybila, Clementine, nastnoC, Jlin, Marcos Callau, familiares, hermanas, compañeras de trabajo, admiradoras secretas... a votar como Dios manda. Sí, Sr. Cahiers, usted tampoco se escapa, salvo causa de fuerza mayor...

Porque díganme ustedes ¿a que todo este asunto del ESC, no es algo endiabladamente divertido?...

Dana

2011-03-27T00:29:00.008+01:00

Dana Katherine Scully nace un 23 de Febrero de 1964, siendo la tercera de cuatro hermanos. Su padre, William, era capitán de la US Navy, motivo por el cual su infancia y adolescencia discurren en residencias de las diferentes bases de la Marina.
De todos sus hermanos la favorita de Dana es siempre Melissa, la hermana mayor, algo alocada, mientras que el primogénito William era para su gusto demasiado protector, e incluso severo para ser un hermano; a su vez Charles, el menor de la familia es algo peculiar, de tal modo que apenas tiene apego con el resto del clan.
Su madre, Margaret, es la figura especialmente sufrida y abnegada, sin reparar en tiempo y protección a todo la prole, y de una fortaleza fuera de lo común.

Pero Dana sentía especial veneración y admiración por su padre, que tenía en ella su ojito derecho. Así, la llamaba cariñosamente Starbuck y la jovencita se cuadraba y le respondía (haciendo un saludo militar) Ahab; y es que ambos compartían afición común por Moby-Dick, y adoran igualmente la misma canción Beyond the sea, en la deliciosa versión de Bobby Darin.

Como hemos referido, la infancia y adolescencia de Dana discurre por diferentes bases de la Armada, y pese a esos vaivenes, fue una alumna especialmente brillante, sin dar apenas disgustos a su padres, al contrario de Melissa, que era auténticamente ingobernable, incluso para la estricta disciplina del capitán Scully.

Tras graduarse de forma notabilísima en la High School, Dana ingresa en Berkley, donde se diploma en Física, y no contenta con ello se traslada a Maryland, donde empieza a estudiar la carrera de Medicina.
Son esos unos años fascinantes para la joven Scully, donde pasa de contactar con grupos anti-nucleares a entablar relación con un profesor quince años mayor que ella. Es en esos días cuando sufre una crisis de fe. Dana había sido educada en el catolicismo, pero pese a ese alejamiento, no se separa nunca de un pequeño crucifijo de oro, que le regaló su padre, y sin saber muy bien porqué, cuando pasa cerca de una iglesia, no puede evitar entrar, y permanecer unos minutos, no sabe sin pensando, reflexionando, o simplemente orando...

Compatibilizando sus estudios de medicina, publica su tesis doctoral en Física, que tiene y alcanza una enorme repercusión en el mundo académico; La Paradoja de los Gemelos de Einstein: Una Nueva Interpretación; que hará especialmente feliz y orgulloso a su padre, que seguía entusiasmado los progresos de su venerada hija.

En 1988 finaliza cum laude la carrera de Medicina, y a los pocos días, toma la decisión más importante y trascendente de su vida: Se presenta a las pruebas de acceso al FBI, y dado su currículum y capacidad, no tiene el menor problema en superarlas y en la primavera de 1990 termina su formación como Agente Especial Federal.

Aquella decisión provoca un enorme disgusto en su padre, y la relación tan intensa que mantenían se ve seriamente dañada; de hecho ya nada volverá a ser igual entre padre e hija; el capitán Scully, ya en la reserva, pensaba que su adorada Starbuck había arrojado una prometedora y brillante carrera científica por la borda, para embarcarse en una alocada aventura, que ni tan siquiera ostentaba el sello aristocrático de la Armada...

El FBI observa en Scully una excelente instructura, y durante más de un año su actividad se centra en la Academia de Quantico, donde imparte clases de anatomía forense, e incluso se le ve como una candidata a ser en poco tiempo una de las máximas responsables del Centro de Formación.

Pero en Marzo de 1992, Dana Scully es convocada para el viernes 6 a una reunión de alto nivel en el Edificio Edgard Hoover, sede central del FBI en Washinton D.C.
Esa mañana, a las 8 a.m., Dana entra con paso seguro al impresionante y señorial inmueble, y se presenta en la recepción:

-Agente Dana Scully.

Se dirige sonriente, tranquila, portando su bolso al hombro y un portafolios en la mano izquierda, al despacho del Jefe de Sección Scott Blevins, y con naturalidad toca la puerta con los nudillos.

En el despacho la espera Blevins, acompañado nada menos que de Joseph McGrath, otro Jefe de Sección, lo que la sorprende ligeramente ("¿Dos Jefes de Sección?") se pregunta sin llegar a la inquietud. Inquietud que si la atenaza de forma especial, cuando observa que el tercer componente que la espera es un oscuro y torvo personaje, que mira a la ventana fumando un cigarrillo Morley.

- Gracias por venir tan puntual, agente Scully,

siéntese. Veo que lleva dos años con nosotros; ¿Por

qué ingresó en el FBI?, usted estudió medicina, -le

indica Blevins.

- Me captaron en la Facultad, señor -asiente Scully-,

pensé que el FBI podía ser el lugar idóneo para

promocionarme profesionalmente.

- ¿Ha oido hablar de un agente llamado Fox Mulder?,

-interviene el otro jefe, McGrath.

- Sí, lo conozco por su reputación; se licenció en

Psicología en Oxford, se especializó en asesinos en

serie, y un informe suyo fue determinante para

capturar a Monte Props. Se le considera el mejor

analista en la sección de crímenes violentos. Tenía

un apodo en la Academia, Mulder el Siniestro. -Al

decir esa palabras Dana esboza una leve sonrisa,

pero no puede evitar que se le hiele, al sostener la

mirada de aquel oscuro y torvo personaje, que había

encendido otro Morley.

- También le diré, que el agente Mulder ha

desarrollado un enorme interés por un proyecto que

se aleja de la línea habitual de trabajo del FBI.

¿Conoce usted los llamados Expedientes X? -le

pregunta esta vez Blevins.

- Al parecer están relacionados con fenómenos paranormales -responde Dana.

- Más o menos, -sentenció Blevins-. Está usted aquí, agente Scully, porque queremos que ayude al

agente Mulder con los Expedientes. Redactará un informe sobre su actividad y observaciones, y especialmente sobre la validez de su trabajo.

- Ah, ¿Pretenden echar por tierra la investigación de

los Expedientes X, señor?

- Queremos que se responsabilice del análisis

científico; se pondrá en contacto con el agente

Mulder... y esperamos recibir pronto su

informe. -concluyó de ese modo la reunión Scott Blevins.

Dana abandona el despacho, pensando en el extraño cometido que se le había asignado. Más se sorprende cuando tras preguntar por el Departamento de Fox Mulder, tiene que bajar a los archivos, y aún más para dar con un sótano, que es en realidad el despacho de su nuevo compañero.

Toca de nuevo la puerta, con ese toque musical, que siempre le gusta utilizar.

- ¡Lo siento!, sólo se permite la entrada a los más buscados por el FBI, -la recibe de forma cómica el responsable de ese peculiar negociado.

Al entrar Dana, se encuentra lo que efectivamente es un sótano, sin ventanas ni aire acondicionado, con las paredes decoradas con fotografías de referencias paranormales, y un póster con un enorme platillo volante sobrevolando una foresta, y de leyenda la frase I want to believe. Sentado, estudiando unas diapositivas, está el agente Mulder.

- Agente Mulder, soy Dana Scully, me han enviado

aquí, -le tiende la mano y le ofrece su mejor sonrisa.

- Oh, es agradable que me envíen una ayuda de

repente, ¿en que lío se ha metido para que la envíen

aquí, Scully?

- Lo cierto es que me interesa el trabajo que realiza,

he oído hablar mucho de usted.

- ¿Ah, si? -responde de forma socarrona Fox-, tenía la

impresión de que la habían enviado aquí para

espiarme.

- Si tiene alguna duda sobre mi cualificación o mis

credenciales... -se pone a la defensiva Dana.

- Es usted médico, -la interrumpe Mulder- ha dado

clases en la Academia, también tiene conocimientos

de física, -y mientras habla busca unos papeles que

tiene sobre la mesa- "La Paradoja de Einstein: Una

Nueva Interpretación". Dana Scully, tesis doctoral.

No es una mala acreditación reescribir a Einstein...

- ¿Se ha tomado la molestia en leerla? -le pregunta

Dana, más divertida que molesta.

-Oh, sí, y me gustó; lo que pasa es que en mi trabajo

rara vez se pueden aplicar las leyes de la física...

A continuación Mulder proyecta las diapositivas, en las que se ven jóvenes fallecidos en extrañas circunstancias; todos tienen en común unas extrañas marcas en la espalda.

- Quizás usted pueda explicarme porque el FBI

cataloga estos casos como inexplicables y los

archiva...¿Cree usted que estamos siendo visitados

por alguna forma de vida extraterrestre? -inquiere

Fox a Scully, de forma teatral-.

- Tendría que decirle, logicamente, que no, dadas las

enormes distancias que habría que atravesar en el

espacio, la energía necesaria sería excesiva para la

capacidad de una nave...

- Teorías convencionales. Cuando la ciencia

convencional no nos ofrece respuestas, ¿no

podemos buscar en lo paranormal una respuesta

posible?.

Termina ese primer encuentro, emplazándose para el día siguiente, donde tomaran el vuelo de la mañana rumbo a Oregón, para investigar ese caso de los jóvenes asesinados y con extrañas marcas.
Dana se despide de su compañero, y la sonrisa que le ofrece esta vez es aún más noble, limpia y franca que la de hace una hora.

Ante Dana se presenta un asombroso camino, una nueva vida inimaginable y portentosa. Ella sí que va a ver cosas que nosotros ni soñaríamos. Se enfrentará a oscuras fuerzas, elementos desconcertantes, y seguirá el hilo de Ariadna mejor que Ariadna, para descubrir la mayor y escalofriante Conspiración, aquella que pretende entregar nuestra raza y nuestro Planeta a extraños alienígenas grises en el año 2012.

Pero también descubrirá en ese compañero la lealtad, el respeto, el afecto, y el amor con mayúsculas, como nunca habría imaginado.
Y ese compañero encontrará en ella su punto de equilibrio, su ancla, el soporte que mantendrá intacto en él ese frágil hilo de la cordura; y también descubrirá en ella la lealtad, el respeto, el afecto y el amor con mayúsculas como nunca habría imaginado.
Porque yo no sé cuantas, cuantas veces desde ese día se salvarán la vida mutuamente, Fox a Dana y Scully a Mulder.

Y tengo la sospecha, o la certeza aún mejor, que al igual que a Fox Mulder, mi propia vida ha sido salvada, más de una vez y también desde ese día, por Dana...

La última canción

2011-03-22T23:03:00.010+01:00

Siempre por esta época del año empiezan a producirse fenómenos que sin tener nada de paranormales, si alivian algo la tensión de la vida diaria, y nos ofrecen un lado más amable y simpático a nuestra existencia.

La blogsfera no es ajena a ello, y sin saber ni como ni porqué, se respira una extraña inquietud que lo mismo recorre territorios afectos a la literatura y la buena cerveza como son Chez Morera y el Tablón de Jlin, los clubes poéticos de El Sueño Eterno, los distinguidos salones cinematográficos de La Gran Pantalla o ese noble oasis de reflexión que es Sybila Laina...bueno, y también ese extraño páramo llamado La Guarida del Eremita, pero de ahí sólo acierto a distinguir ciertos bramidos, casi hostiles, y confusos sonidos guturales que no sé muy bien como interpretar...

La causa de todo ello, es que apenas faltan dos meses para la gran cita eurovisiva, que este año nos convocará del 10 al 14 de Mayo en la localidad alemana de Düsserdolf, y claro, todas las miradas se dirigen a este humilde blog, para comprobar si una vez más se cumplen las quinielas del Tirador, y cuales son mis reflexiones al respecto.

Muy pronto les propondré mis tres canciones favoritas (especialmente una que me tiene algo soliviantado), pero mientras buscaba los pormenores de este año, no podía dejar de acordarme de la última vez, el último año, la última canción que nuestro país envió, sencillamente, para ganar...

En 1995, el ESC tendría lugar en la ciudad de Dublin, y España, o mejor dicho, Radiotelevisón Española, seleccionó para el evento una composición (Vuelve conmigo) del riojano José María Purón, un autor de experiencia y éxito, ganador de la OTI, y especializado en canciones melódicas, interpretada por una jovencísima y desconocida intérprete malagueña, Anabel Conde.
Cuando el tema fue presentado, con el clásico clip promocional, nadie observó nada especial en la aquella copla; es más, no dejaba de ser una melodía algo insulsa, con poca garra, una guitarra eléctrica que hacía de puente lo mejor posible y una voz aseada que daba forma a todo.

Además, ya desde el mes de Abril, lo más sugerente para las casas de apuestas era que país alcanzaría el segundo puesto ese año, bien fuera Dinamarca, Francia o Suecia, ya que nadie ponía en cuestión el clarísimo triunfo de los noruegos de Secret Garden, que en pleno auge de la World Music, estaban vendiendo discos como pan caliente en toda Europa con su bello tema, casi por completo instrumental, Nocturne.

Pero en aquellos años, en Eurovisión todavía existía la orquesta, que tenía que aportar la nación organizadora, y de ese modo, un mes antes del evento, empezaron a retomar y retocar la canción hispana Chema Purón y el director de orquesta seleccionado por el Ente Público que no era otro que el entonces muy popular por sus apariciones televisivas, el maestro Leiva, que enseguida percibió las enormes potencialidades que tenían esa canción y su interprete.

El resultado fue increíble. Cuando la representación española aterrizó en Dublin en los primeros días de Mayo y realiza su ensayo inicial en el Point Theatre, los medios desplazados no pudieron reprimir su asombro y admiración, ya que la melodía se había transformado, por arte de magia de unos fabulosos arreglos, en una estupenda canción, con gancho y una solidez portentosa y que además posibilitaba el lucimiento vocal de Anabel, que cantaba con el mismo arte de una estrella de la Motown.

Las casas de apuestas, que lo huelen todo, empezaron a subir la cotización de Vuelve Conmigo, que pasa de estar en el subsuelo de los pronósticos, a ascender a un impensable quinto lugar sólo dos días antes del Certamen. Eso sí, nadie piensa que pueda hacer sombra a franceses, daneses y suecos, que luchaban entre sí para obtener la segunda plaza, ya que la opción de victoria seguía siendo territorio vedado y casi exclusivo de Secret Garden.

Aquel 13 de Mayo de 1995, Anabel Conde realizó una extraordinaria exhibición de fuerza vocal, acompañada por una maravillosa orquestación del maestro Leiva, haciendo que la representación española sonara con un poderío tal que no se recordaba desde Mocedades en 1974.

Las votaciones no hicieron sino refrendar lo que ya todos intuían, y tras unos momentos de poderío sueco, Anabel fue la única que aguantó la lluvia de votos que cosechaban, país tras país, los Secret Garden. Al final el triunfo noruego fue unicamente por 29 puntos, cuando días antes se hablaba de posible récord histórico de diferencia entre primero y segundo.

Porque segunda quedó España, Anabel Conde y Vuelve Conmigo, con 119 votos, muy por encima de los 100 de Suecia y los 94 de Francia, y por detrás de los 148 de los noruegos.

Lamentablemente, ya después del Certamen, Anabel Conde no tuvo, ni la producción musical, ni la promoción que una estrella de ese nivel hubiera merecido. Un triste paralelismo con las actuaciones hispanas en el ESC a partir de esa fecha, que salvo algún fogonazo en 2001, han pasado de la mediocridad más pobre a los ridículos más escandalosos; olvidando algo tan sencillo como que la clave en este fabuloso evento, es llevar una buena canción y un buen interprete; y en ese 1995 España fue representada por esa desconocida y joven malagueña, que resultó ser, sencillamente la mejor...